jueves, 31 de diciembre de 2009

Bon Any 2010!

"Llega el momento de recapitular..."
He estat pensant quina cançó podia penjar per dedicar-vos bon any i fer repàs de la década que avui acaba i inevitablement aquesta m'ha vingut al cap. L'hem ballat-saltat-cridat a pulmó lliure massa cops. Està al top ten de l'espiral intersimbòlica. Podria haver estat Kids, però no, trio "No cars go".
Enfants, let's go!

miércoles, 30 de diciembre de 2009

Un año mas

Mira que Mecano nunca me gustó especialmente, pero esta canción hay que escucharla estos días, ¿no? "Hacemos el balance de lo bueno y malo..."
Y el vídeo no tiene desperdicio, sobre todo el ventilador removiendo los ricitos de Nacho Cano y sus saltitos.

martes, 29 de diciembre de 2009

La "valentía" de tener a tu hijo en casa


Nuevamente recibimos la frustrante experiencia de una amiga que ha tenido a su bebe en el hospital. Y nuevamente se repite la historia:

Epidural a la fuerza ("para que no grite y no moleste a las otras habitaciones"), Oxitocina sin pedir permiso, tocamientos de personas desconocidas (incluidos estudiantes en prácticas), y finalmente la típica frase "el niño está sufriendo, hay que hacer cesarea", firma aquí, anestesia general y en 5 horas tienes a tu hijo, estás rajada y ya le han dado el biberón, con lo que tu lactancia materna será un lucha cuesta arriba.

Todo esto no lo vivimos nosotros. Nosotros tomamos nuestras propias decisiones, tuvimos un parto atendido cuando fue necesario pero solo para comprobar que todo fluía correctamente. Y fue la experiencia mas bonita de mi vida.

Nunca quise hacer proxelitismo con este tema, pero realmente me he cansado de ver la arrogancia de los profesionales médicos que tratan a las parturientas como enfermas.

Las realmente valientes son las que van al hospital. Nosotros fuimos cobardes y por primera vez en mi vida me siento orgulloso de ser cobarde.

PD: como me dijo alguien un día, si para cagar no vas al hospital, para tener un hijo tampoco hace falta.

sábado, 26 de diciembre de 2009

Santa María de la Flores - Jean Genet


Reconozco que desconocía su existencia, hasta que hace un par de meses decidí tomar un libro que tenía en la estanteria desde hace años.

Jean Genet me ha hipnotizado desde la primera página. Tiene una prosa rica, llena de detalles en las descripciones (en mi caso también dar la enorabuena al traductor/a). Un lenguaje poético y triste del tipo Onetti.

Jean Genet habla de lo mas bajo de la sociedad y de los mas bajo del ser humano, dandole una belleza que solo el mejor Bukowski o el mejor Celine han conseguido.

Putas, mariquitas, ladronzuelos, chulos, pero también jueces, ricachones corruptos, nobles. Todo ello cabe en este libro de Genet, que termina trágicamente, como no podía ocurrir de otra manera.

Os invito por cierto a leer su biografía. Una biografía que explica cuan autobiográfica, valga la redundancia, es su obra.

"Algunas mañanas, todos los hombres conocen, junto con el cansancio, un acceso de ternura que los hace empalmarse"

sábado, 19 de diciembre de 2009

feliz navidad

La navidad significa básicamente pasarme gran parte del día con una gran erección. Sea cual sea la hora del día a la que me siente delante de la tele, chicas en bragas con pinta de necesitar ser folladas por el primero que les dirija la palabra, se lanzan cantidades absurdas de perfume por el escote y se retuercen cachondisimas entre satenes y flores, todo esto mientras las canciones más sensuales suenan de fondo. Así que si después de tres o cuatro de estos anuncios no tengo unos impulsos irrefrenables de correr al lavabo a rociarme agua de colonia por la polla, es que algo anda mal. Que yo recuerde, desde crio los creativos han ido usado el temita del folleteo para animar la venta de perfumes y colonias, vamos ¿quién no ha fantaseado alguna vez con eyacular en el generoso escote de la perra que buscaba a Jack? Pero en el fondo aquellas de los 80’s eran mujeres bastante reales, enfundadas en cuero y al mando de motocicletas de gran cilindrada, pero no muy diferentes de las que se pueden encontrar en cualquier fiesta de divorciadas. Ahora todo ha cambiado, y las agencias de publicidad atacan a lo más hondo de nuestra psique, echan mano de seres mitológicos que están de vuelta de esos tíos musculados que desde la esquina más apartada del plano las observan y solo piensan en montarlas. Ellas son felices con las formas fálicas de sus frascos de cristal, con el roce de las plantas salvajes que se cruzan en su camino, con el deslizar de gotas perfumadas por su entrepierna, haciendo las veces de unos flujos vaginales que como seres dionisiacos que son, nunca llegaran a segregar. Y nosotros creemos en ellas, son nuestra nueva religión, en estas fechas señaladas esas chicas de lencería roja que desde nuestra flat screen nos invitan a pasar las largas y frías noches de navidad con una terrible erección se han convertido en lo más cercano que tenemos de la imagen de Dios.

jueves, 17 de diciembre de 2009

Visitas al final del Metro


A veces las compañías de low-cost nos hacen olvidar que en Barcelona hay muchas cosas todavía por descubrir. Ya había un libro de Vázquez-Montalban que hablaba de un ricachón que decidía cambiar de vida y en lugar de irse al Caribe se iba a la otra punta de la ciudad. Hace tiempo que llevo dandole vueltas a un proyecto que ahora os propongo. La cuestión sería la siguiente:

Quedar un domingo al mes e ir juntos al final de cada una de las líneas de metro. Una vez allí hariamos una visita cultural, tomariamos el vermut y unas tapas y vuelta a casa para documentar la visita.

La primera visita que os propongo es Fondo (final línea 1) el día 23 de enero. Seguiremos informando.

lunes, 14 de diciembre de 2009

Primavera Club, dos tazas

Ayer nos pusimos las pilas y como histéricas fans adolescentes entramos en un Bikini desierto un cuarto de hora antes del inicio del concierto. Cuando los cuatro (ayer sí) componentes de Deer Tick salieron a escena enfundados (embutidos) en vestiditos de princesa Disney la sala se había llenado, y nosotros nos habíamos podido colocar en tercera fila. Lo de los vestiditos era porque el de ayer fue el último concierto de la gira. Yo le he comprado uno de Blancanieves a mi sobrina como el que llevaba Andrew Grant Tobiassen.
Más de lo mismo del viernes, pero electrificado y con los magníficos coros de los otros tres, la cosa ganó enteros. Me dejaron clavada en mi sitio, boquiabierta y sin aliento. Demasiada fuerza estrellándose contra mis oídos y mi estómago. Aunque las pintas que llevaban le restaran dramatismo a todo. Mola lo poco que parece que se toman en serio.
Después de eso, vete para apolo, intenta cenar en los bares atestados por el fútbol, y entra pronto a Chinarro, de nuevo como histéricos y de nuevo la sala vacía.
Antonio Luque es un grande que, como los chavales de Rhode Island, se toma en serio lo justo. Más sobrio (en las dos acepciones de la palabra) que en otras ocasiones, presentó su cancionero contando historietas, y también se ganó nuestra atención y aplausos.
Todo lo demás fue la banda sonora de una noche que acabó con Graham sin pinchar Viva la vida.
Quejas:
Las copas a 8€ en vaso de plástico son un timo, pero que a media noche suban a 8.50€ yo diría que es denunciable, ¿no? Como que a primera hora no te quieran vender cañas (a 4€) y solo sirvan medianas (a 4.50€).
¿Copiando las peores malas artes de Sinnamon?

sábado, 12 de diciembre de 2009

Primavera Club, so far, so good


Dos conciertos el jueves y cuatro ayer, y lo mejor, de largo, Deer Tick y The Soundtracks of Our Lives.
Los suecos tocaron el jueves y su entrada en escena fue apoteósica. Luego bajaron el ritmo para volver a ganarlo al final de la hora que tenían adjudicada, sin perder intensidad en ningún momento. Ni actitud. Cada cual con su estilo y su pose, el cantante como un Jesucristo bien alimentado, el guitarra como un Rolling espigado y saltarín, el teclista como un Nacho Cano (por los movimientos) en versión sueco guapo... Nunca les había visto en directo, y tenía esa espinita desde finales de los 90, cuando mi amigo Miguel me dejó un ep suyo. No tocaron mi favorita, Instant Repeater 99, de un disco del 96, y fue una pena que de Firmament Vacation, del mismo disco, solo tocaran cuatro acordes mientras se despedían.
Lo de Deer Tick fue una buena decisión tomada a tiempo. Laura dijo que no se los perdía, así que ayer antes de salir de trabajar me puse su myspace y en tres canciones decidí que había que ponerse las pilas y llegar a las seis treinta a Monasterio (sala infame, por cierto). El hombre venía solo, hoy lo veremos con la banda en bikini, y hablando de prendas mínimas, ¡¡¡se pasó la actuación en camiseta imperio, calzoncillos y calcetines!!! Abrumadora la intensidad de las canciones y la interpretación, con una voz que a ratos es Dylan o Springsteen y a ratos recuerda a Micah, pero que desde ya es la de John McCualey. Superfan.
Anecdotario:
- Comprarte una camiseta de Health, porque te gustan las camisetas pero no su música, con el cantante al lado, que también te gusta, y rodeada de tus amigos haciéndote pasar vergüenza, no tiene precio.
- Sensación de bucle al ir a por las pulseras y cruzarte a dj Coco tres días seguidos.
- El teclista y la bajista de Ladybug Transistor estaban en Deer Tick.
Quejas:
- Apolo y la 2 se quedan pequeños cuando ya no hay conciertos en otras salas.
- Cobrar las cañas a 4 € y las medianas a 4.50 € es un timo.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Eres Friki?


A raiz del especial de El Jueves me he puesto a hacerme esta pregunta trascendente. Vayamos por partes siguiendo los rasgos fundamentales:

- Amor por los videosjuegos: no muy bien. Solo tuve relación con el Tetris y con el Space Invader. Bueno y con aquellos juegos de tenis con los palitos que se veía por la tele.

- Amor por programas de tele con baja audiencia: considero que el mejor reality de la historia fué "Confianza ciega" seguido de "contacto con tacto". voté por Ania en GH1. Me encantaba Xena. Me pasé años viendo Estadio2, especialidad tenis y golf.

-Hobbys extraños: tuve una época en que me gustaba el ganchillo.

- Cantantes preferidos: durante varios años fuí superfan de Victor Manuel, y en otra de Un Pingüino en mi ascensor, aunque me grupo fetiche es Los Toreros Muertos (asistí al concierto de despedida en Zeleste)

- Poco sexo con el sexo opuesto: desvirgado con mas de 20. Me pasé toda la adolescencia viendo la tele y jugando a basket.

Así que me doy el aprobado en frikismo. Y vosotros.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Crítica de concierto: Franz Ferdinand


Descubrí a Franz Ferdinand en la pista de La Paloma en, seguramente, los momentos mas amargos y tristes de mi vida. Recuerdo como se encendían las luces al final de la sesión y sonaba atronador "Take me out" y como pegabamos votes los intersimbólicos. Recuerdo especialmente a Lineker. Y luego los ví al menos 2 veces mas: en Badalona y en el último FIB donde fueron los claros triunfadores.

La noche de ayer se inició en un chino tomando Estrellas y viendo el Madrid, donde el humo del tabaco me hizo salir a tomar el fresco por al menos media hora. Quiera diós que de una puta vez se prohiba ese vicio que nunca entendí.

Entramos media hroa antes y decidimos bajar a la pista, pero unos amables seguratas estaban barrando el paso porque ya estaba lleno (según su opinión que no tenía nada que ver con la realidad). Es la primera vez que veo este tipo de cosas, la pista se autorregula y nunca ha pasado nada grave en ningún concierto, al menos en los de puretas como era este.

Así que estuvimos todo el concierto en las escaleras, lo que al fin y al cabo fué un acierto pero se veía cojonudamente.

El concierto empezó 10 minutos tarde para desesperación de los fans que llenaban el pabellón (con un poquito de trampa porque habían avanzado el escenario). Tocaron uno tras otro los hits, dejando para la segunda parte otros temas menos conocidos. Todo ello, mas el cansancio propio de un padre, hizo que se me hicera largo el concierto.

La primera parte la finalizaron con una batucada tocando un batería a 8 manos. Los bises fueron aun mas soporiferos, con una canción que me recordaba a U2 y otra a LCD Soundsystem. Acabaron con 15 minutos de techno que aquello parecía el Scorpia y que los modernos no sabían bailar adecuadamente. Un detallazo que salieran al final a despedirse. Debería ser lo normal en todos los conciertos, teniendo en cuenta lo que costó la entrada.

Conclusión, el concierto muy bien, ellos cada vez tocan mejor, y de las canciones que os voy a contar. El único pero, la elección de la playlist. Hubiera preferido que se hubieran dejado alguna bala para el final y salir con el subidón.

Anecdotas: al Kapranos se le entendía bien tanto en castellano como en catalán. Tiró el micrófono al público de primera fila y las tontas no se sabían la letra (que coño hacéis ahí entonces?)

Final de fiesta en el centro comercial Magic con música de Merche de fondo, hablando del precio de las pistolas y celebrando los goles del Almeria. Se acabó el moderneo de un plumazo

lunes, 30 de noviembre de 2009

El primer post sobre GH

Sí, alguna vez debía ser la primera. Me mola desde sus inicios GH. Aunque hace años que estaba en franca deriva y solo se sotenía por la Milà. Este año se ha focalizado en la relación de Indhira y Arturo, y que se ha roto por culpa de la típica calientapollas hispánica, Carol.

El sexo en esta edición de GH entre estos dos nos ha dejado pegados frente a la pantalla, sobretodo porque la chica no paraba de retransmitir lo que no se veía, con frases como "como me va a caber eso", "me duele pero me gusta" o "me encanta follar en Gran Hermano"

Brindo por esas mujeres que se dejan llevar por sus deseos y que viven las relaciones intensamente. Mi mas grande desprecio por el calientapollismo, el jugueteo, el coqueteo y la tontería que tanto tiempo nos ha hecho perder al machito ibérico.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Gael strikes again

Gael acaba de aprender para que están los puños

lunes, 23 de noviembre de 2009

Gijón

Fabada a diario, sidras, escalopines al cabrales.
La exageración del Café Dindurra y sus "tortitas" y "el sitio pijo" y la olla de espaguetis, las 25 alcachofas para dos, y las carrilladas de ternera fundentes.
El Bola Ocho, con su camarera ofendida, su dj sin criterio y sus baños sucios.
El Víctor Club y su selección musical de oro el viernes: La Buena Vida, Camera Obscura, Family y Camera Obscura de nuevo.
Las risas con los amigos.
Todo esto hace que no me quiera perder el festival de cine de Gijón. Cinco pelis en tres días. Unas mejor que algunas infumables, ya se sabe.
La que fuera tercera opción, por descarte, la noche del sábado, se erigió en favorita de casi todos: Anvil. La historia de un grupo de heavies canadienses que lleva en activo desde los 80, a sus 50 tacos y sin haberse comido un rosco por mucho que la crítica les aplauda. Entrañables. Eso es optimismo vital y lo demás, tonterías. Metal on metal.
Además, Unmade Beds, con final feliz, como a mi me gustan, Awaydays, hooliganismo y adidas, Francesca, neorrelismo rumano y My suicide, bajón total, primera parte infumable y buena banda sonora.
El año que viene vuelvo ¿quién se apunta?

viernes, 20 de noviembre de 2009

Crítica de teatro: Urtain


Mátalo, mátalo, mátalo!!!

Animalario nos vuelve a sorprender y nuevamente de forma positiva. Solo entrar en la sala ya respiras ese ambiente de boxeo. La luz tenue, el humo y un inmenso cuadrilatero que ocupa buena parte de la platea.

A nosotros nos tocó en el lateral mas extremo en la primera planta, de forma tal que vimos la obra desde un punto de vista que jamás antes había experimentado.

Resulta complicado pensar que se puede hacer una obra original y fresca a partir de la vida de Urtain, aquella especie de Jesulín del boxeo, que murió en tan tristes circunstancias. Sin embargo Animalario consigue dar ritmo a la trama, mezclarla con la historia de España desde la dictadura y algunas de sus icónicas canciones. Ejemplo: Raphael. Así que tuvimos que hacer un poquito de karaoke porque claro, nos sabiamos la canción.

Los actores todos muy bien, pero sin duda es destacable la actuación de Roberto Álamo que borda el papel de Urtain, tanto de joven como ya de adulto. Cabe destacar también el despliegue y coordinación de sonido e iluminación.

Violencia, tíos duros, sexo, música, dulzura, todo eso y mas en esta pequeña joya. Yo que tú no me perdería.

miércoles, 4 de noviembre de 2009

editorial

Seamos sinceros con nosotros mismos, ha llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa, ya han pasado más de treinta años desde la transición, así que podemos asegurar sin rubor que la democracia ha madurado todo lo que podía madurar, llegados a este punto, y en vista de los últimos acontecimientos, creo que es tiempo de reflexión, de caer en la cuenta que como sociedad somos incapaces para el autogobierno, lo hemos intentado con ahínco y no debemos de avergonzarnos, no todo el mundo nace capacitado para el baloncesto o para la física cuántica, así que no pasa nada si no hemos podido conseguir una clase política mejor que la que tenemos, una serie de gritones de tómbola que pierden todo norte una vez que saborean el poder. Abramos un referéndum, dejemos paso a la segunda transición y sin dramas anexionémonos como un nuevo lande alemán, o una colonia de cualquier país escandinavo, seguro que nos va mejor, nosotros a lo nuestro, al escaqueo, al chiringuito y a la pandereta, que organicen otros, cerremos las cortes y que monten un zara.

sábado, 31 de octubre de 2009

In-Edit: Marc Bolan, ahí llega el pequeñín

De nuevo fuimos al inedit, y algo que ya se repite año tras año es que la gente se presenta vestida como si se fuera al puñetero razz, ahí los tienes, la modernidad barcelonesa, el pico de lanza del progresismo nacional, haciendo cola a media tarde con sus galas más desenfadadas, el Dylan de extrarradio, las Winehouses gordas, sobretodo mucho Ferdinand y algún que otro Doherty fuera de lugar. Y entre ellos nunca falta el que aparece completamente drogado, como esperando encontrar alguna especie de revelación divina a mitad de proyección, y ya de paso haciendo la espera más amena al resto con sus continuos aspavientos. Porque otra cosa es que allí la gente se mira mucho, ni idea de por qué, supongo que por las pintas, seguro que nos debemos mirar como un 75% más de lo normal, en fin, yo me he repasado a toda la concurrencia unas varias veces y la espera ha sido muy divertida, aunque también ha ayudado la marihuana que fumé antes de salir de casa y que a ratos amenazaba con convertirme en el drogadicto de la sesión, vamos, hasta que he sido salvado in extremis por un tío que olía a vino de mesa, pero en fin, quién es nadie para juzgar, a las pelis del inedit quien más quien menos se presenta entonado, y no hay nada malo en ello, como ya hemos dicho es casi como ir al razz. La peli, bueno, está muy bien, Marc Bolan es el reverso tenebroso de los Beatles, un Elvis rociado de purpurina, una bujarra eléctrica que me parece lo más.

domingo, 25 de octubre de 2009

An evening with Nick Cave


No soy la más fan de los que fuimos. Seguro que la baronesa, o mylovah Laura o su amigo podrían escribir una crítica musical con más criterio que yo, pero ¿desde cuando he tenido yo criterio, y lo mejor, a quien le importa?

Cuando anunciaron la gira, con Barcelona como única cita española, y la promocionaron como la presentación de su nuevo libro, The death of Bunny Munro, supe que tenía que ir. El precio de las entradas es de chaladura total, pero ya estamos acostumbrados, y además, el Casino de l'Aliança del Poble Nou lo merece, supongo.
Sí, lo merece, qué caray, el sitio le iba que ni pintado.

Nada más entrar, el Garantías. Confirmado, estamos donde hay que estar.
Con diez minutos de cortesía de retraso se apagaron las luces y proyectaron un corto de propaganda, de los años 50, "vendiendo" la profesión de vendedor. Muy apropiado. Bunny Munro es vendedor de cosméticos a domicilio.

Mr Cave salió libro en ristre y nos leyó el primero de tres fragmentos. Uno que cuando leí ya me pareció fantástico, por la velocidad descriptiva que tiene. Leído por él aun ganó más. La alusión a los "hot pants" de Kylie Minogue la pillé en todo su significado ayer, no había caído.
Saludó, explicó que le podíamos preguntar lo que quisiéramos y empezó a sonar la música, que era al fin y al cabo por lo que habíamos ido allí.
Lo bueno de ser un artista de culto respetado es que eso suele ser por algo, y en su caso es porque sus canciones tienen una fuerza desmedida, ya sean suaves melodías al piano como descarnadas y crudas descargas eléctricas. Las letras, qué decir.
Aunque lo conozcas poco, como es mi caso, te atrapa.
Me pasó la primera vez que lo vi, en el FIB'05, por mucho que Rayuelo se exclamara con un "¿esto es Nick Cave? ¡si parece Bisbal!" cuando salió dando brincos al grito de Get ready for love, con las coristas berreando "getreadygetreadygetreadyreaaaaaaaaaaady" en un concierto que está el el top ten de los mejores conciertos de FIBs. En aquella ocasión iba con todos los Bad Seeds (y las coristas), y se marcaron un conciertazo y a mi "There she goes, my beautiful world" me salvó la vida esa noche.

En el concierto de ayer le acompañaban solo dos semillas, pero cuando quisieron hicieron ruido. Aunque yo me quedo con las canciones al piano, suave envoltorio para letras desesperadas.

Lo del público fue un poco cutre. Los que más preguntaban eran ingleses, y las preguntas, bastante insulsas. Además no había micro y la mayor parte de las veces no supe a qué carajo estaba contestando. Eso sí, se lo tomaba con mucha sorna. Como lo de que podíamos pedir canciones, que mientras estuvieran en el set list las tocarían.

El segundo fragmento lo leyó, bien, Àlex Brendemühl, en castellano, claro. Es del capítulo 15, descacharrante. La última lectura, de nuevo Mr. Cave, fue del capítulo 13, y es un trozo especialmente triste que resultó más triste aún oído de sus labios.

Esta tarde me he puesto el cd de "The Lyre of Orpheus". Del doble cd que sacó en 2004 o 2005. Que compré al volver de Benicàssim. Del que escuché mucho "Abbatoir Blues" y muy poco este. Hoy lo he comprendido y disfrutado. Antes mi cabeza no estaba preparada, el click se produjo ayer.

Otro concierto que va a la estantería de los míticos: PJ Harvey ya no está sola.

miércoles, 21 de octubre de 2009

This is Scotland

Un exemple dels meus problemes amb l'angles, i molt especialment amb l'scottish accent:

- pregunta:“do you have a partner in Barcelona?

- (jo entenc: "do you have an apartment in Barcelona?)

- i responc: "yes, but in fact it’s not mine, it’s rented"

jueves, 15 de octubre de 2009

meapilas

Las pilas, tal y como las hemos conocido de críos, son historia, ni alcalinas que al principio nos parecían la polla, ni las de litio, ni cualquiera de las evoluciones siguientes están a la altura de la nueva promesa llegada desde el ramo de la energía portátil, en pocos años y por un precio módico, todo hijo de vecino podrá adquirir en su superficie comercial favorita pequeños reactores nucleares a escala con los que alimentar el mando de la wii, el vibrador de diseño o su reproductor musical favorito, todo durante milenios y sin necesidad alguna de recarga. Ese futuro de condensadores de fluzo, hipervigilancia y lluvia radioactiva está un poco más cerca.

domingo, 11 de octubre de 2009

Ser padre: mes 1

Gael es un bebe nervioso, se queja pero no llora. Sonrie poco pero cuando lo hace se le ilumina la cara. Mira fijamente con cara grave, frunciendo el ceño, como analizandolo todo. Ha crecido mucho y cada vez está mas grande. Se mueve cual pitufo makinero dando puñetazos al aire y gira sobre su propio eje moviendo el bullate.

Su madre parece un oso panda, con ojeras hasta el suelo. Vive solo para él, para darle calor y alimento. Para cambiar pañales y ropa.

Su padre hace poco, casi nada mas que estar ahí para lo que surja. De vez en cuando lo toma, lo acuna y lo besa. Cuando el niño no tiene hambre.

Todavía nos suena extraño tener un hijo, todavía no nos lo creemos cuando recibimos una carta o rellenamos un formulario.

Nada es tan duro como lo pintan.

sábado, 10 de octubre de 2009

Dias extraños

Hay días en que valdría más no salir de la cama.
No he podido evitar acordarme de este estribillo cuando volvía de mi segunda y frustrada clase de patinaje. La febrícula debe ser síntoma de algo peor y más traicionero.

Al ir hacia allá, en la calle Córcega veo una chica tumbada en el suelo, con las manos en la cabeza. Al acercarme he visto que es una que siempre monta estos números. Es triste, pero he pasado de largo, ya me sé su teatro.

Al volver, en el metro, una chica rubia con síndrome de Down me pide que le deje colocarse donde estoy yo:
-Estoy harta de ella, me persigue, que me deje en paz ya- dice señalando con la cabeza hacia mi izquierda. Miro y hay otra chica con síndrome de Down, morena, agarrada a la barra, sin mirarla siquiera.
-¿Qué pasa, sois amigas y os habéis enfadado?
-¡No! ella no es mi amiga. Siempre hace lo mismo, ella se baja en Horta y....
La morena se acerca a la puerta y la rubia se escurre hacia donde el lado contrario.
-Esto es Diagonal.- dice la morena dirigiéndose a la rubia.
La rubia ya le está explicando la historieta a un guiri.
Me bajo con la morena, no sé cómo acaba el cuento.

Por la calle Córcega, de nuevo la loca. Esta vez abordándonos, intentando que alguien le haga caso. Nadie se para. Es triste, pero si has visto la que monta cuando la gente la atiende, chillidos, llantos, pataleos y revolcones por el suelo, cualquiera se para. No tengo madera ni de psiquiatra ni de asistente social.

Subo por Martínez de la Rosa y un magrebí me suelta una perorata en árabe, que tanto puede ser una amenaza como un piropo. Prefiero pensar que es esto último.

Qué mañana más rara, ¡chalados a mí!
(Las chicas con síndrome de Down no, ¿eh? pero su historieta si era una chaladura.)

viernes, 9 de octubre de 2009

Edimburguesadas, primera parte.

Trabajar los viernes por la tarde es igual de insoportable aquí que en Barcelona, lo único diferente es que como aquí todo esta mejor organizado, cada viernes dos personas se encargan de traer pasteles, galletas y cosas así, pero vamos que a falta de una hora para las 5 la gente esta deseando largarse.

Sobre Edimburgo decir que es una ciudad que no parece una ciudad, sólo tiene unos 600.000 habitantes, pocos comparado con Barcelona y casi no hay ruido de trafico, mucha gente va caminando a todos lados o en bicicleta Una de las cosas que más me gustan es atravesar los Meadows cada mañana para ir a trabajar, es un lago drenado que han convertido en uno de los mayores parques de Edimburgo. Yo vivo por esa zona en un enorme piso de dos plantas de un edificio victoriano en Warrender Park Road. La familia donde estoy tiene una au-pair que también acaba de aterrizar en Edimburgo, Clara. Por cierto que la madre de los niños, mi casera, es la hija de un famoso mago español. Bueno, con Clara hemos planeado hacer turismo este fin de semana porque en los 10 días que llevo aquí todavía no he visto nada de lo que se tiene que ver. Así que la parte turística la dejo para otro post.

Sobre tema tendencias, que se que os interesa, en chicas la moda aquí son las mallas, sin duda: mallas o leggins con botas es lo más y una chaqueta ligerita (aunque haga un frío que pela) junto con un bolso enorme. Ese es el uniforme de las escocesas que van a la ultima. En los chicos es más variopinto, muchos llevan americanas de pana y barba estilo bohemio-intelectual que me gusta bastante. No hay tantos pelirrojos ni pelirrojas como esperaba, hay un poco de todo, en general tienen pinta de ingleses pero hay que ir con cuidado de no ofender a nadie. Son un poco reservados, en el trabajo me ha costado una semana que me hagan algo de caso, a fuerza de poner mi mejor sonrisa y hacer comentarios amables creo que ya les caigo un poco bien y me hacen bromas. Yo también las hago y sorprendentemente las entienden, o eso parece. Sobre el acento de los escoceses es desalentador, no exagero si digo que de algunos debo entender el 20% de lo que me dicen, es que no parece inglés lo que hablan! menos mal que mi jefa no es escocesa y la entiendo al 99%. He de decir que ellos también se han de esforzar bastante para entenderme, pobres, tengo mil anécdotas pero ya os las explicare porque me voy ya. Son las 16.40 hora local, el tiempo justo para pasar el texto por el corrector ponerle acentos y “ñ” y me piro!

Que tengáis un buen fin de semana largo, que yo el lunes sí que trabajo.

domingo, 4 de octubre de 2009

La invasión de los ladrones de caipirinhas


Ay, no, que robaban cuerpos.

Quedar un domingo a las cuatro de la tarde para ver una película que todos hemos visto y acompañarla con una caipirinha de lujo y unas palomitas de vicio, es un buen plan.

Aunque todos nos hemos cagado al principio por la hora (¿y mi siesta qué?), salir de casa, airearse y curar las resaquillas con un cóctel y en buena compañía está bien.

La peli, la de 1956, muy bien, me acordaba de las vainas y poco más, y me ha encantado. Sin duda he sido la que más ha atendido, ya que el resto se han dedicado a ir comentando las escenas, suerte de los subtítulos, y el anfitrión, impecable, a reponer cuencos y vasos.

Muchos comentarios eran sobre la falta de sexo en la peli.

Como estaba bastante empanada, atenta a la peli, y con menos caipi en el cuerpo que mis compañeros, le he hecho poco caso al cachondeo general.

A las cuatro no, pero cuando queráis nos reunimos de nuevo, y esta vez que sea una de Pajares y Esteso, con un par, y con mojitos.

sábado, 3 de octubre de 2009

Crítica de cine: Nick and Norah's infinite playlist


Pelicula que pasó hace unos meses sin pena ni gloria por los cines patrios, seguramente porque no hay tiros ni efectos especiales. Peli del rollo chica conoce chico, en plan Juno. De echo el protagonista masculino en el mismo de aquel film.

Todo ello en la noche de NYC, que por cierto sale muy bonito, y rodeado de buena música. Además de que te transmite ese amor por la música, te obliga a intentar continuamente adivinar de quien es la canción. Seguro que Gwen se las sabía todas.

The National, The Cure, Bishop Allen (que actua en la peli), Modest Mouse, Devendra Banhart, Los Pinker Tones (sí como lo oís),...

Los personajes secundarios, divertidisimos. Geniales los gays y la amiga borracha. Bueno que es una cursilada con buena música, pero ya sabéis como soy.

martes, 29 de septiembre de 2009

Els toros

Diumenge vaig anar als toros.
Des que vaig rebre la trucada que em comunicava que tenia una entrada per la "Corrida de la Mercè", que no podia rebutjar perquè era un regal d'aniversari avançat, ja no vaig parar de canturrejar "no me gusta que a los toros te pongas la minifardaaaa".

I que feia jo anant als toros? us preguntareu els que em coneixeu, o no.
Doncs no ho sé molt bé. Fa temps que em vaig adonar que, per principis, jo havia de ser antitaurina, però era trobar-me una corrida a la tele i quedar-m'hi hipnotitzada, més o menys.
Ara hi ha la "febre José Tomás" (un cop vist, he de dir que ho entenc) i d'un temps ençà els toros, o José Tomás, s'han posat de moda entre els progres (i amb això em refereixo a una comentada foto de Sabina i Serrat a la barrera de la Monumental una tarda de toros del de Galapagar). Sembla que hi van en romeria.

Doncs em va agradar i em va disgustar a parts iguals. Va estar bé veure Tomás amb Morante de la Puebla (que ho va fer bàsicament bé) i Julio Aparicio (més aviat malament). Per comparar. T'adones que és normal que l'idolatrin. Ell és un gran d'aquest, diguem-ne, aquí i avui, ofici. No s'immnuta, hipnotitza i domina el toro, el fa passar arran, amb una bellesa en els moviments que fa badar la boca.
Però em dolia veure com picaven els toros, i com aquests intentaven a cabarrades desempallegar-se de les banderilles. I em va fer molta pena veure com queien de genolls ferits de mort i els treien de la plaça arrossegant-los. És una tortura innecessària. I plena de bellesa. Aix. Dilema.
I qui això signa està acostumada a veure la mort de tot tipus d'animals de granja. Mai he humanitzat els animals. Un corderet, sí, molt bonic, però ganivetada i a la graella. Però la ganivetada que li han fotut és un cop certer que acaba amb la seua vida de forma bastant ràpida, i amb una finalitat, menjar-nos-el.
Però aquells revolts de Tomás amb la capota ballant amb el toro.

Ho sento, no puc ser antitaurina ni aficionada.
Dubto molt que torni a la plaça. Només m'ho pensaré si puc tornar a veure José Tomás o algú que li faci les vores, i en una ocasió especial.
Però antitaurina... sé que no és políticament correcte, però si m'hi posés en contra seria hipòcrita amb mi mateixa.

Públic: de tot, des de gent que semblava que acabaven d'arribar de Sevilla a matrimonis de botiguers catalans, garrulos "football-hooligan-like", jefazos d'Amgen amb la família (a andanada!!! amb el que cobra!!!), artistes belgues, i és clar, guiris de tots colors. Això sí, em trec el barret amb els aficionats, hi entenen, decideixen, esbronquen o aplaudeixen equànimement.

Això és tot. Ja veieu que no he "entrat a matar", com es diu en "jerga" taurina. No ho feu vosaltres amb mi!

domingo, 27 de septiembre de 2009

Este es el último puto tema que vamos a tocar

Tres de cada cuatro personas del público que ayer casi llenaba el Fòrum no sabían quienes eran We are Standard (WAS para abreviar).Esas tres personas vieron un conciertazo y bailaron como posesos.Esas mismas personas no recordarán (ni tendrán ningún interés en hacerlo) quienes eran WAS...jóvenes descerebrados,alcoholizados,idiotizados y enfermos de tendencias...
Una de cada cuatro personas del público conocía a WAS,vieron un conciertazo (otro más en la lista de los de Bilbao) y estaba hasta los cojones de las otras tres personas,deseando que tal concentración de anormalidad y gilipollez fuera parte de un plan de concentración de purria eliminable,una solución final de exterminio de indeseables ideada por nuestro querido alcalde...aunque los efectos colaterales pudieran acabar con sus propias vidas...
Me cago en Hereu!Me cago en el Fòrum!Me cago en la juventud gilipollas y los putos guiris!
Que nos devuelvan el BAM!que nos devuelvan Barcelona!

viernes, 25 de septiembre de 2009

4ª Entrega de Milenium

No he podido colgar el vídeo directamente, pero esto no os lo podéis perder!

Mini-corto producido por gente a la que conozco desde la guardería, o por ahí. Uno de ellos, el tío de mis sobrinos.
Humor absurdo, cruce de Pajares&Esteso con Muchachada, hecho sin medios pero con ganas. Para muestra, cuatro frases del guión:

"Mi identidad es lo de menos, porque la verdad, si me paro a pensar igual es que ni tengo"
"De mi dependía que la suciedad se limpiase... no, esto, que la sociedad se salvase... "
"Y lo peor de todo es que ¡era la hora del carajillo! ¿Dónde se ha visto en España molestar a la hora del carajillo?"
"El pesao del guinista tirándome ahí murciélagos de esos, las arañas, con las patas alámbricas"


Lo han colgado en un blog que tienen y que acabo de enlazar en nuestros "sitios de interés", Dicen que esto es fácil.

¡A reir!

jueves, 24 de septiembre de 2009

Melissa Laveaux - Needle in the hay

Potser hem trobat l'agulla al paller.
Si més no per veure alguna cosa nova, avui m'atansaré a la Plaça del Rei (espero que hi capiguem!) a veure aquesta mossa.
Que ahir els Unfinished encara, repertori habitual, "tira que te va", però els que van tocar darrera no hi havia qui els aguantés!

martes, 22 de septiembre de 2009

Crítica de cine: The Age of Stupid


Película sin duda echa para personas ya concienciadas, nos habla a través de diversos testimonios en todos los continentes de su relación con el cambio climático. Un ingeniero que intenta implantar la energía eólica en UK, una joven nigeriana que vive cada vez mas pobre junto a una planta de extracción de Shell, un quimico que ha trabajado toda su vida en una petrolera y que vivió en propias carnes el Katrina, un viejo escalador francés que contasta día a día como desaparecen los glaciares de los Alpes, unos niños que han debido abandonar Irak a raiz de la guerra por el petroleo y un multimillonario indio cuyo sueño es que los indíos puedan viajar en su línea aerea low cost y dejen el tren.

Además la película nos pinta como será el futuro al ritmo actual de emisiones en el 2055. La verdad es que da mucho miedito.

Sin miedo se critica al consumismo y sus apóstoles, a los antieólicos, a los políticos y a la sociedad en general. todavía estamos a tiempo de hacer algo. Pero no mucho, el aumento de emisiones se debería frenar antes del 2015.

Por mi cabeza pasaron miles de sentimientos y un compromiso cada vez mayor por dejar a mi hijo un mundo al menos como el que yo recibí. La edad de la Ignorancia, la edad de la estupidez. Tú también lo puedes cambiar. Haz algo por el planeta. Pero hazlo ya!

domingo, 20 de septiembre de 2009

This is hardcore

Cuando yo era adolescente, el hardcore era otra cosa. Y en el título del disco de Pulp (que he copiado para este post), también era otra cosa.
Esto es hardcore hoy. Esto bailan los adolescentes bakalas. Lo he visto en un muro de facebook de una teen de mi pueblo.
La ¿música? no hay quien la aguante, pero el baile se lo curran. Tres reflexiones:
1- Si todos bailan así, tienen que estar en muy buena forma y/o drogarse mucho para aguantar una rave. Yo no duraba canción y media.
2- La pista de baile tiene que ser como un campo de fútbol.
3- ¿No se chocan? ¿No se dan patadas? Igual es la gracia, el pogo (como en el hardcore oldschool) que se debe montar, acabar todos casi a hostias pero de buen rollo. O no.

sábado, 19 de septiembre de 2009

Las lecturas de la Walkiria

Imaginaros una hermosa y apacible arbolera, pájaros cantando, las ardillas brincando de rama en rama, extensiones de césped inmaculado dónde podemos intuir sombras de personas tumbadas al sol o a la sombra..... Hasta aquí , todo bien ¿no?, un lugar idílico dónde poder disfrutar de una buena lectura, compañía o simplemente viendo pasar las horas, sin horas.

Pues este agradable lugar está a las afueras de Knoxville y en realidad es un centro de investigación científica de la Universidad de Tennessee, el único del mundo dedicado al estudio de la descomposición humana......sí, esa gente que toma el sol sobre esa extensión inmaculada, son cadáveres y están currando aportando mucho más, que muchos vivos y para que éstos últimos se beneficien.

De esta manera, más o menos, es como empieza uno de los capítulos del libro de Mary Roach "FIAMBRES: La fascinate vida de los cadáveres" que a pesar de como suena a mi no me parece tan macabro, es un libro de divulgación científica tratado con sentido del humor sin quitar dignidad a la muerte. Es un tema difícil de tratar por la implicaciones éticas que conlleva y por el cual muy poca gente se pregunta o se para a pensar ya que en esta sociedad actual se ha dado la espalda a todo lo relacionado con la muerte.

A mi, me está pareciendo fascinante, aunque a veces alucine, es increíble los avances en seguridad vial, cirugía, antropología forense y otros campos que se han dado gracias a esas donaciones que se hacen post-mórtem.

Y desde luego mi admiración por aquellos que trabajan en estos ámbitos porque vamos, tener que meterte todos los días en ese campo sembrado de cuerpos, por mucho que lo hagas en aras de la ciencia no debe ser nada fácil, y menos aún explicar a lo que te dedicas sin que piensen que eres un Dr Frankenstein sin alma.

Como decía uno de los científicos después de describir los diferentes estados de la descomposición, uno nunca se acostumbra y los seres humanos al fin y al cabo, somos pura biología.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Crítica de cine: Entre les murs (La clase)

Al fin he podido ver la peli triunfadora del pasado festival de Cannes. El último film de Laurent Cantet, un director que se ha especializado en realizar películas sociales rozando el documental. Tipo Ken Loach a la francesa.

Entre les murs habla de una clase de instituto de las afueras de París. Con todos los problemas sociales que se pueden imaginar en una sociedad tan plural como la francesa. Entre les murs no da lecciones, no pretende que extraigamos conclusiones generalistas. Habla de una clase concreta con los problemas específicos que tienen un grupo de chavales.

Acabas valorando mucho el enorme trabajo que tiene un educador para hacer llegar conocimientos a un grupo de adolescentes dentro de un entorno que se siente discriminado del sistema francés. El debate entre la disciplina y la integración del descarriado está día a día a flor de piel.

Deberiamos seguir en detalle lo que está pasando en Francia con la inmigración y aprender de ellos para copiar lo bueno y evitar lo malo. Si no queremos tener los mismos problemas en un futuro cercano. Y mas teniendo en cuenta que la crisis va a ser larga y que los recien llegados no van a volver a sus paises.

Gran parte del valor de esta peli lo pone el actor principal pero también los chavales, no profesionales, y que hacen totalmente creible la cinta. De echo yo estuve en una clase similar y la recuerdo parecida. Solo 3 aprobamos la EGB.

Muy recomendable. Por supuesto en VO. No me quiero imaginar como la han doblado.

jueves, 17 de septiembre de 2009

Rayadas: el ecologismo español

El movimiento ecologista español se inició a finales de los 70 a raiz de la lucha antinuclear. Grandes mentes, provenientes del mundo de la economía, del derecho, de la ciencia o del sindicalismo se unieron a la causa por el planeta. Así nació Greenpeace España y Adena, entre otros.

Pero el tiempo pasó y gran parte de esas grandes mentes decidieron pasarse a la política para "cambiar el sistema desde dentro" o pensaron que podrían vivir de esto y empezaron a trabajar profesionalmente por el medio ambiente en fundaciones, ayuntamientos, etc. Conclusión se diluyeron en el sistema y el movimiento se debilitó.

Con los restos de aquellas épocas, y la fuerza de las grandes organizaciones (GP, WWF, Amigos de la Tierra y Ecologistas en Acción) se mantiene un movimiento que debería ser mucho mas fuerte ante los grandes retos que el futuro nos repara. Si la gente está actualmente concienciada pocos, muy pocos pasan a la acción.

Solución: es preciso un activismo militante y voluntario abundante y de calidad. Y eso se debe de generar poco a poco.

Hasta la próxima rayada...

Rayadas: La mili

La mili sin duda tenía muchas cosas malas, pero hoy quiero hablar de una buena. Te hacía sentir que realizabas un servicio por tu comunidad, por la sociedad. A veces pienso que hemos perdido ese sentimiento de que pertenecemos a algo, que la sanidad la educación sean públicas y gratuitas no viene de cielo sino que se debe a luchas de muchos años y a los impuestos que entre todos pagamos.

Hemos dejado de considerar la importancia de vivir en sociedad, mas allá de los himnos y las banderas. El capitalismo nos inculca la importancia de la libertad personal. Estamos solo delante de nuestros ordenadores opinando y consumiendo. solo una mínima minoría hace algo en una asociación, ONG, etc. Quizá un poco mas aquí en Catalunya pero sin dejar de ser una minoría muy pequeña.

Yo en cualquier caso no soy de los que defiende simbolos o naciones, sino barrios y ciudades, la comunidad que es humanamente abarcable. Sí, se intenta que la Educación para la Ciudadanía intente formar a los jovenes sobre lo que significa ser un ciudadano, dar, recibir y exigir los servicios que pagas con tus impuestos. Pero todo esto es la simple teoría. Y a toda teoría se le debe unir una práctica.

Vamos que sé que no voy a ser popular pero no estaría mal un servicio a la sociedad obligatorio a todos los jovenes. Hasta la siguiente rayada...

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Estupendo

Hace dos semanas nos contaron que dos hoteles de lujo de nuestra querida ciudad eran embargados. El lumpenturismo, ya se sabe, no frecuenta estos establecimientos.
Pero una, que es ignorante, aunque en este caso apostaría la mano sin pensármelo mucho a que como el 90% de sus conciudadanos, no sabía que el Ayuntamiento participaba en un 10% del capital de uno de ellos, el Miramar.
Hoy la noticia es el restaurante Klein, aunque parece que lleva cerrado desde julio. Y la ignorante lo ha sido un poco menos al leer el artículo (aunque con el título ya bastaba) y enterarse de que el Ayuntamiento se había gastado 3 millones de euros en él.

¿¿¿¡¡¡TRES MILLONES DE EUROS!!!???
No tengo idea de lo que representará un 10% de capital, pero seguro que mucho, así que:

¿¿¿¡¡¡10% DE PARTICIPACIÓN!!!???

Estupendo.

Yo alucino cada día más con el Sr. Alcalde. Va a ser verdad lo que decía boyscout cuando lo colgaron por primera vez en los carteles de la campaña electoral, que parecía un "raheliano" (¿era eso no?). De una secta. Peligrosa. Una secta que basa su financiación en el saqueo de una ciudad turismo mediante. Supongo que el plan era que el turismo fuera del bueno. Pero ya ven, nos salió el tiro por la culata.

Para arreglar un poquito el desaguisado tengo una propuesta para el Sr. Hereu. Bueno, dos.
La primera, que se largue, pero antes, ¿por qué no reconvertir el Hotel Miramar en burdel? Donde está situado, a poco que bajen el precio, overbooking garantizado. Y con cuatro lanzaderas desde Colón, limpiamos las Ramblas.

domingo, 13 de septiembre de 2009

De donde viene el nombre Gael

Gael es un nombre bretón masculino (aunque esporádicamente también se usa como variante del femenino Gaela) de etimología discutida, probablemente derivado del nombre bretón Iudael, derivado de iud, "señor", y hael, "generoso", que acabaría mezclándose con Iudicael, derivado de iud, "señor", el sufijo diminutivo ig y hael, "generoso".

No es raro que en la Bretaña se confunda Gael con un hipocorístico (forma familiar afectiva) de Gwenael, nombre con el que no tiene relación.

El bretón Gael ha sido adaptado en francés como Gaël, lo que ha provocado una confusión con la palabra francesa gaël, "celta gaélico" (celtas de Irlanda que más adelante se extendieron a Escocia y la Isla de Man). Pero la palabra gaël es moderna (el diccionario de la Académie Française no lo recoge) y es una adaptación del inglés Gael, palabra creada hacia 1810 a partir del gaélico escocés gaidheal como neologismo para referirse al pueblo céltico asentado en Irlanda y Escocia; por tanto, una creación moderna (s. XIX) no podría haber originado un nombre antiguo, documentado ya en el s. XII. Además, el nombre Gael únicamente se documenta en bretón y no en el resto de lenguas célticas y los bretones son de origen céltico britónico (como los galeses y los córnicos) y no céltico gaélico (irlandeses, escoceses y maneses). Básicamente, el error ha sido interpretar un nombre bretón desde el francés moderno por semejanza formal.

En algunas webs en castellano se ha divulgado el significado erróneo de "el que habla gaélico". El problema es que tanto en inglés (Gael) como en francés (gaël) el término se refiere al pueblo, pero en castellano "celta gaélico" se ha interpretado como el nombre de la lengua y de ahí la confusión.

Otro error muy común es confundir Gael con un nombre teóforo hebreo, por el final en –el, común a muchos nombres bíblicos (Daniel, Joel...); si a eso sumamos que algunos de los nombres más conocidos acabados en –el son nombres de ángeles (Miguel, Rafael, Gabriel, Uriel), se entiende por qué mucha gente está convencida de que es un nombre bíblico de un ángel.

A la confusión con un nombre hebreo bíblico puede haber ayudado el hecho de que en inglés algunas veces se use la escritura Gael para el nombre Gail, originalmente un hipocorístico de Abigail (que sí es un nombre hebreo bíblico). Pero esto es simplemente una coincidencia formal.

En España el nombre fue conocido básicamente por el actor mexicano Gael García Bernal a partir de la película Amores perros (2000), de Alejandro González Iñárritu.

Hasta el momento no hay ninguna persona llamada Gael que haya sido canonizada o beatificada, por lo que es un nombre adéspota (sin santo patrón) y celebra la onomástica el 1 de noviembre, festividad de Todos los Santos. No es raro que se intente atribuir un día de santo a todos y cada uno de los nombres existentes, pero lo único que determina que un nombre tenga santo o no es que alguna persona llamada así haya sido canonizada o beatificada por la Iglesia; el resto son puras invenciones.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Recomendaciones teatrales

Yo no podré pero creo que no os deberíais perder estas obras teatrales que viene en septiembre:

- En el Romea "Urtain" de la compañia Animalario. Todo un seguro de buen teatro.

- en el Poliorama "Dos Menos", con Héctor Alterio y José Sacristán. segurisimo que vale la pena ver a estos dos monstruos en un escenario.

- En el Villarroel "Utopía" de Leo Bassi. Mas allá de sus excentricidades en Crónicas Marcianas, Leo hace obras de teatro inteligentes y sobretodo punzantes.

Así que si el bolsillo os lo permite, id al teatro, que luego vienen los niños y se jode el asunto ;-)

Yo a lo mío... 3


A veces me entran unas ganas irrefrenables de liarme a bolsazos con las bicis. Con los guiris. Con las palomas. Bueno no, con las palomas me liaba a fogonazos de mortero.

Siempre que le veo en una foto me pregunto si Carlos Fabra duerme con gafas de sol.

¿Por qué no desaparecen ya de este mundo Ahmadineyad, Aznar, Berlusconi, Bin Laden, Chaves, Ratzinger, etc? Por orden alfabético. Y tantos otros que se me ocurren según lo que lea en la prensa.

Sigo con síndrome post-vacacional (ahora me ha dado por llamarle jet-lag mental). Y astenia otoñal.

sábado, 5 de septiembre de 2009

astronautas con escafandra


La luna llena, una caminata hasta la Illa Diagonal y la bajada de las temperaturas ha sido un cóctel explosivo.

Hoy Gael ha nacido a las 12:06 de la mañana despues de cerca de 11 horas de parto desde que se iniciaron las contracciones.

Lo hemos tenido en casa con ayuda de María y Eva de Manenostrum que lo han hecho genial y con respeto total a nuestra intimidad. Ha sido muy bonito vivir juntos todo el proceso en nuestra casa, en nuestra habitación.

Pese a que todo se inició a bastante velocidad hemos tenido dificultades para que el niño bajara lo que ha hecho que se alargara un poco más. De todas formas ha sido un parto rápido.

El astronauta Gael ha venido a este planeta con su escafandra. La bolsa se ha roto cuando ya tenía fuera la cabeza, lo que no es habitual. Hay historías que cuentan que los que nacen con la bolsa son personas especiales.

El orgulloso padre ha tenido la oportunidad de inaugurar este niño cortando personalmente el cordón umbilical.

Suerte Gael. La vida te dará tantas cosas buenas como malas. Disfruta al máximo las buenas y que las malas te hagan mas sabio y mas fuerte. Los intersimbólicos te dan la bienvenida.

jueves, 3 de septiembre de 2009

Crítica de cine: Antichrist


Primera nota: PROHIBIDO EL VISIONADO A PERSONAS DELICADAS Y ESPECIALMENTE A MUJERES GESTANTES O CON NIÑOS PEQUEÑOS. Que conste que he avisado.

Lars von Trier retoma la senda de la "libertad creativa" con esta cinta donde vuelve a reinar el sexo y la violencia explicita. Y sí, una vez mas LVT consigue meternos en la cabeza imagenes y escenas que seguramente se repetiran en nuestras peores pesadillas.

La peli tiene dos partes, o estilos diferenciados. La primera cuenta el drama personal de una mujer que acaba de perder a su hijo, y como su marido psicólogo intenta ayudarla a superar ese hecho. Algunas escenas de sexo realmente muy eróticas.

La segunda se centra la perdida total de la chaveta de la mujer, que se piensa que es una bruja de esas del siglo XVI y ahí comienza el rosario de sangre mezclado con sexo guarro, y no me hagáis entrar en detalles.

Como siempre Von Trier nos sorprende con cosas que tienden a la carcajada. Siempre recuerdo ese final de Rompiendo las Olas donde aparecen unas absurdas campanas tocando. En esta ocasión incluye en el relato a un ciervo, un zorro y un cuervo sin venir nada a cuento, bueno supongo que forman parte de la fábula.

Así que al final sales con una sensación de si has visto un puta mierda o una obra maestra. Solo han abandonado el cine tres personas, cuando empezó el espectáculo gore. A mí la verdad me han sobrado algunas escenas escabrosas, pero el maestro es así.

Debo resaltar eso sí a los dos actores protagonistas que para mí son sin duda un diez en interpretación: Willem Dafoe y Charlotte Gainsbourg. Siempre he sido fan de Willen que además ha tenido una carrera bastante digna para los tiempos que corren. Sin embargo a ella no la conocía, pero hace un papel magnífico, no me extraña que ganara en Cannes la palma a la mejor interpretación femenina. Y para mas inri es hija nada mas y nada menos de Serge Gainsbourg y Jane Birkin. Con tanto jadeo al final sacaron una niña artista.

Bueno pues no sé si recomendarosla o no. La verdad es que aunque sales del cine un poco trastocado, si la reposas un poco mejora mucho. Las de al lado han dicho "deberiamos haber ido a la de Mapa de sonidos de Tokio", pero yo les he dicho, "eso nunca".

Celebritis: Guille Milkyway en la calle Verdi con la novia

martes, 1 de septiembre de 2009

frases célebres

"Trabajo 24 horas al día pero voy a mi ritmo"
J. de Los Planetas
(visto en perdiendo mi eje)

lunes, 31 de agosto de 2009

Vacaciones

La gran preocupación del común de los curritos antes de irse de vacaciones es si va a desconectar. Es la máxima obsesión, y para que no quede incumplida, se la ataca desde varios frentes y con diversas ofensivas.
Muchos se van un mes entero a la otra punta del mundo, a ver naturaleza salvaje y un poco de pobreza, que siempre añade su puntito.
Otros desmigajan las vacaciones y las hacen a saltos: una semanita en el pueblo, otra en una ciudad europea; si la pasta llega, otra al lado del mar.
Cómo no, están los que hacen un mix de ambos. Una semanita en junio en Baleares (es un decir) y dos semanas en agosto en Bolivia (otro decir).
Pocos "malgastan" un solo día en casa, levantándose tarde, saliendo a tomar el aperitivo, echando la siesta y vuelta a la calle en cuanto el sol ha bajado, a disfrutar de las terrazas.
Siempre la obsesión de "aprovechar el tiempo". Como si el tiempo se dejara.
A la vuelta, las preguntas son siempre dos, las mismas: ¿qué tal lo has pasado? y ¿has desconectado? A ambas, invariablemente, el 90% de la población contesta que "muy bien" y "¡claro!". No siempre es así, pero no voy a ser yo el pringado que lo reconozca ante tu cara de relajo y felicidad.
En fin.
Este año, después de dos periodos vacacionales cortos y separados pero que han dado para mucho, hasta para malgastar más de cuatro días vagueando por casa (sí, lo de dormir hasta tarde, salir al aperitivo, siesta, etc.) he llegado a varias conclusiones. La primera me atañe a mí únicamente: como un año haga cuatro semanas de vacaciones, no es que vaya a volver con síndrome post-vacacional. Es que directamente no vuelvo.
Otra es que me parece que hay que tener muchos más cojones para irse aquí al lado (léase Cambrils, Platja d'Aro, Menorca, Puigcerdà o Quintanilla de Onésimo) que para irse a Kazajistán. Porque si te vas a tomar por culo, a ver montañas imponentes y pobres de necesidad, sabes perfectamente que ahí no te vas a quedar, que eso está demasiado lejos de tu realidad mental, más que geográfica.
En cambio, cuando te quedas aquí al lado, ves que la gente se las apaña con poco y que en el fondo, por mucho que envidien tu cochazo, tu iPhone y tus vacaciones en Kazajistán, el resto del año ellos viven cien veces mejor que tú. Hay que tener mucha fuerza de voluntad, o una hipoteca como la catedral de Burgos, para volver, poner al marrón buena cara, y seguir con tu curro gris.
Sí, tengo síndrome post-vacacional, ¿qué pasa?

El final del verano

Esta es la canción que estaba buscando en realidad, pero la otra me ha encantado.
De esta los 30 primeros segundos son sublimes, luego decae.

Adiós verano,adiós

Aunque queden 21 días para que termine, septiembre ya está aquí.
Además, yo siempre he dicho que el verano terminaba el 31 de julio.

domingo, 30 de agosto de 2009

Crítica de cine: El primer dia del resto de mi vida


La familia otra vez. Esta película francesa, relata la vida de una familia: una pareja con tres hijos y el abuelo, que aparece esporádicamente. La peli transcurre desde los 80, cuando el hermano mayor se independiza hasta los inicios del siglo XXI.

La película no solo relata los difíciles años de la adolescencia y juventud de los hijos, sino que también nos permite rememorar la cultura y estética de aquella época. Especialmente el grunge.

Escenas memorables, donde se muestra los mejores y peores momentos de la convivencia entre generaciones bajo un mismo techo. En general no deja de ser una cursilada, pero si lo ves con el ánimo adecuado es seguro que te encantará.

Los actores realmente geniales. No pillé nada, hablaban muy deprisa y con un francés muy coloquial. Los subtítulos en muchas ocasiones con letras blancas sobre fondo blanco. Un poquito de por favor no?

El intento de rejuvenecer y envejecer a las personas de mediana edad siempre ha sido difícil. Bueno en esta peli casi te consiguen convencer.

Así que, viendo el nivelazo de la cartelera de verano, os la recomiendo.

Celebritis: el batería de Sidonie. Esa pinta de Rolling Stone fuera de contexto queda bastante absurdo. Precisamente acababa de leer críticas asesinas a su nuevo disco en JNSP. Así que me hizo mucha gracia.

sábado, 22 de agosto de 2009

Ranking de artistas porreros


Sí amigos, son esos artistas de la música que siempre están de buen rollo, haciendo colaboraciones (también de buen rollo) y que siempre están en la carretera con sus canciones alegres, conectando con el públicos, son: LOS ARTÍSTAS PORRETAS

1.- Los Deliqüentes: con esos ojitos achinaos y siempre tan contentos. Y es que además solo hablan de eso en las canciones. Se han ganado el nº1.
2.- Melendi: esas rastas que me gastaba denotan un alto nivel de porrerismo
3.- Bebe: se fumó un leño a cara de perro y se pasó cinco años sin sacar un disco. No te digo mas
4.- Manu Chao: todo el día tocando la misma canción porque ha perdido el oremus de tanta hierba. Y con los ojitos cada vez mas rojos.
5.- Rosendo: tiene tachas hasta en el pelo. Siempre de buen rollo, no falla
6.- Gossos: ese pelo grasoso, esa barbita y esos dientes ennegrecidos denotan claramente a un auténtico porretas.
7.- Macaco: aunque Kira Miró se ha operado las domingas dos veces para intentar que deje el vicio, él sigue fumando a escondidas.
8.- Ojos de Brujo: como son tantos, tienen que enviar al manager por delante para que vaya comprando para todos. Sitio donde van, sitio que pelan de costo. Como los Miami Vice.
9.- Muchachito Bombo infierno: como va siempre puesto siempre canta sentado. Ahora le han prohibido fumar. Él cree que solo puede fumar canutos.
10.- Raimundo Amador: el padre de todo los anteriores. Ya su madre se fumó algún caliqueño cuando estaba embarazada y a él lo bautizaron con humo de maría.

Bueno hay muchos mas, pero os dejo a vosotros proponerlos.

jueves, 20 de agosto de 2009

Reflexiones del verano

1. Dejé de ser fan de U2 cuando empezaron a llenar grandes estadios, cuando empezaron a sonar grandilocuentes, mesiánicos, engolados. Me gustaban cuando sonaban simples, directos, cuando se comprometían políticamente de verdad. Y ahora resulta que es la banda favorita de los diputados del PP. Achtung Baby!!

2.-Me sorprende que la juventud gabacha se meta esos repados. Tienen todos pinta de Skin Heads.

3.-Que tristes son los parkings de los supermercados. No te imaginas lo que te puede llegar a rayar si vives allí mas de 10 minutos. Nadie ha pensado en darles un poco de luz y colorido?

4.- Antena 3 vuelve a demostrar que es una tele de Madrid. No han sido capaces de poner en titulares la llegada del Tour a Barcelona. Aunque la 2 tampoco tuvo el tacto de transmitir la salida. Me ha dado por pensar que cobertura mediática hubiera tenido si hubiera llegado el Tour a Madrid.

5.- Curioso el nivel de pijerismo de las periodistas de TV3. No se salva ni una. Para muestra la de la Formula 1 que es la top. No sé si es que no se presentan chicas de debajo de la Diagonal o es que está en el libro de estilo de TV3 ("queremos que arrastren la eses y que lleven pendientes de perlas")

6.- He visto el Tour por primera vez en mi vida despues de hora y media de espera. He visto a Contador pero no a Armstrong.

7.- He descubierto al gran Amos Oz y he repudiado un libro de cuentos de Cortázar.

Temas a seguir: yesmen.org, Miedo a la Libertad de Eric Fromh, gafas de Tom Ford, "La Educación práctica del pensamiento" Rudolf Steiner

lunes, 17 de agosto de 2009

Cumpleaños


Bueno, solo quería agradeceros vuestra asistencia a mi 38 cumpleaños. Vuestra presencia fué el regalo mas grande.

Me lo pasé genial, espero que vosotr@s también. Después de todos estos años, y de los radicales cambios sufridos en este nuevo siglo, me alegra haber conseguido este grupo de amig@s tan estupendo. Esto no hay que perderlo pase lo que pase.

Os quiero un montón!!

PD: a los ausentes también os quiero ehhhh

domingo, 9 de agosto de 2009

viernes, 7 de agosto de 2009

Crítica de cine: VOS Versió Orginal Subtitulada


Cesc Gay consigue siempre que me vea reflejado en sus películas. No es de extrañar habla de mi ciudad y de mi generación. Una vez mas trata con originalidad y estilo las relaciones de pareja en una gran ciudad, planteando la eterna lucha entre nuestro pequeño peter pan interior y nuestro deseo de afecto y seguridad. Algo que no podemos evitar en este siglo XXI, en que la libertad individual es nuestro bien supremo y el amor sale ya de fábrica con fecha de caducidad.

El guión va jugando con nosotros entre flash-backs, e introduciendo el rodaje y el equipo técnico dentro de la trama. Vicenta Ngondo, Ágata Roca, Paul Berrondo y Andrés Herrera lo interpretan de forma magistral, pero vamos que yo destaco a Ágata y a Andrés.

Me ha encantado el trilingüismo. Se ha hablado en catalán, euskera y castellano (ha sido una lástima por eso que no se subtitulara las conversaciones en euskera). Lo que debería algo normal en un país donde se dice que hay cuatro lenguas oficiales, pese a que a algunos les pese. También que los dialogos sean inteligentes, irónicos, y que se utilice un vocabulario real (por ejemplo, sorprende la naturalidad con la que la novia se va a "hacer una pajilla" mientras él se queda "liando un porro")

La banda sonora como en todas las películas, ha sido también muy cuidada. Así que vuelvo a rendirme, ante Cesc y ante los guionistas (parece ser que es una obra de teatro de éxito de Krampack pero yo no lo recuerdo) y os recomiendo su visionado.

martes, 4 de agosto de 2009

A menos de 10!


Miro el blog, por si alguien había comentado algo, y veo el contador: 49.990.

50.000 entradas en tres años es una birria, lo sé, pero a mi me hace feliz. Este blog me hace feliz.

lunes, 3 de agosto de 2009

Crítica de cine: Tres dies amb la familia


La familia, no puedes vivir con ella pero tampoco te puedes desvincular. Es como si el cordón umbilical nunca se cortara realmente. De esa atracción y repulsión se aprovecha "Tres dies amb familia" para hacer un retrato de una familia burguesa catalana que se junta 3 días para enterrar al abuelo.

Tres dies en familia es una pequeña obra de arte cinematográfica. Buen guión, buena dirección, buenisimos actores. Destaco a Eduard Fernandez -una vez mas- y a Nausicaa Bonnin que borda el papel protagonista.

Hecha en Catalunya y por catalanes. Se valora que finaciemos a los talentos del país en lugar de pagar a las multinacionales para que doblen sus bodrios al catalán. Una lástima que no se pueda ver la película en otros lugares del reino en VOSE.

Volví a llorar con la escena de la foto. Pero yo al fin y al cabo voy a eso. Otros van a comer palomitas

Falles a Llesp

Foto de Núria Castells

Les falles. Si no sabeu què és el ball del fanalet, com heu de saber què són les falles? Les falles del Pirineu de Lleida, no les de València.

Una falla és d’una manera o d’una altra segons el poble on la facin i l’afició del fallaire. Mon tiet Ramon ens contava l’altre dia que quan ell era xic les falles les feien amb quatre soles d’espardenyes velles i un tros de pneumàtic si tenien sort; la fusta, la llenya, era massa valuosa.

Una falla normal es fa amb quatre trossos de teia (fusta de pi) tatxats (clavats) a un totx (bastó llarg). A Taüll fan rantiners, que són pins xics pelats i oberts per dalt. Els que porten rantiners són fallaires de raça. Cal ser molt valent per carregar-lo, però també tenir molta afició, pel que costa fer-lo. També es poden fer falles de séguel (ségol), lligant una bona garba de palla al voltant d’un totx.

I què en fem amb tot això. Doncs pujar al cap d’un serrat, esperar que es faci fosc, encendre una foguera per encendre les falles i quan tots són a punt, encendre el faro, perquè al poble sàpiguin que ja comencen a baixar. El faro és una garbera (munt) de rostolls que faran una flamarada de déu. I avall. Poc a poc que fa baixada. Una filera de fallaires que des de baix sembla una serp de foc. I quan s’arriba al poble, a córrer! Un parell de passades a la carrera per la plaça, serpentejar pels carrerons, i a llençar la falla prop de la plaça on es farà el ball, fent una foguera que cremarà tota la nit. Una tradició que potser té dos mil anys, pagana sens dubte, i que abans se celebrava a tots els pobles del Pirineu que va des del Pallars a la Ribagorça aragonesa com a mínim. Una tradició que en alguns pobles ha arraconat les dones. Avui dia, malgrat les polèmiques, això ja està superat.

Feia uns 60 anys que a Llesp no s’havien baixat o corregut falles. Mon tiet Ramon recorda haver corregut les últimes, però no sabia dir si van ser quan tenia dotze o catorze anys. En tot cas ara en té setanta, així que més de 50 en fa segur.

Les he vist molts cops, i les hauria pogut córrer a Erill o Boí, però sóc una cagueta i no vaig gosar mai. Per això quan vaig saber la que en portava de cap mon germà xic, fer falles a Llesp, a la festa inventada d’estiu que fem per Sant Jaume des de fa més de vint-i-cinc anys, vaig pensar que millor oportunitat no tindria i que mai més seria tan jove com ara. El dia abans vaig pujar fins al faro, de dia, per inspeccionar. Era dret i relliscava, però si mon tiet de setanta anys i ma tieta de seixanta baixaven, mai tant que jo no ho pogués fer!

A les nou, la berena a la motxila i la falla al coll i amunt. Un cop a dalt, els quaranta fallaires van seure com vam poder al voltant del faro, perquè hi havia poc espai i era pendent, i a sopar: qui vol un tall de truita, passa’m el xoriç, on és la bota, qui vol xocolate. Quan va ser fosc la canalla van encendre el seu faro, prop del cimintiri (cementeri) i van baixar cap al poble. N’hi havia tants o més que de grans! Els més xics (dos anys la més xica!) van anar directes a la plaça, els més grans, a rodar pel poble. A dalt vam començar a cridar i xiular, animant-los. Els grans dels xics no paraven de donar voltes corrent pel poble, capitanejats per Martí de Bassuré. Al final cridavem que algú els parés, o nosaltres no podriem baixar! Falles de xics de primera.

I va arribar el nostre torn. Vam encendre la foguera i allò flambejava tant que el faro ni encendre’l. I això que els bombers eren allà amb la mànega a punt (no voliem sortir a les notícies).

Deu coets al cel i avall. Primer, Xepp de Farré, l’últim casat del poble (sí, és mon germà). Servidora la quarta, que si vas darrera has de córrer molt al poble. Cridant, xiulant i vigilant de no ensobinar-nos. Respirant fum i espurnes. I quan vam arribar al poble, on havien apagat els llums, a córrer per la plaça, camí avall i volta per baix, pujar cap a l’Esglèsia i fins al cimintiri, i pel camí de Call, avall a la plaça un altre cop. No vam passar tres cops com fan a Taüll, ni calia. Les cares de la gent quan passavem amb la falla arran expressaven la mateixa emoció que les nostres.

Com qualsevol tradició, suposo que s’ha d’haver viscut des de xic per entedre-la i disfrutar-la. Set dies abans era al FIB ballant amb Franz Ferdinand. Del moderneo a la tradició ancestral. De fiber a fallaira.