editorial

Seamos sinceros con nosotros mismos, ha llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa, ya han pasado más de treinta años desde la transición, así que podemos asegurar sin rubor que la democracia ha madurado todo lo que podía madurar, llegados a este punto, y en vista de los últimos acontecimientos, creo que es tiempo de reflexión, de caer en la cuenta que como sociedad somos incapaces para el autogobierno, lo hemos intentado con ahínco y no debemos de avergonzarnos, no todo el mundo nace capacitado para el baloncesto o para la física cuántica, así que no pasa nada si no hemos podido conseguir una clase política mejor que la que tenemos, una serie de gritones de tómbola que pierden todo norte una vez que saborean el poder. Abramos un referéndum, dejemos paso a la segunda transición y sin dramas anexionémonos como un nuevo lande alemán, o una colonia de cualquier país escandinavo, seguro que nos va mejor, nosotros a lo nuestro, al escaqueo, al chiringuito y a la pandereta, que organicen otros, cerremos las cortes y que monten un zara.

In-Edit: Marc Bolan, ahí llega el pequeñín

De nuevo fuimos al inedit, y algo que ya se repite año tras año es que la gente se presenta vestida como si se fuera al puñetero razz, ahí los tienes, la modernidad barcelonesa, el pico de lanza del progresismo nacional, haciendo cola a media tarde con sus galas más desenfadadas, el Dylan de extrarradio, las Winehouses gordas, sobretodo mucho Ferdinand y algún que otro Doherty fuera de lugar. Y entre ellos nunca falta el que aparece completamente drogado, como esperando encontrar alguna especie de revelación divina a mitad de proyección, y ya de paso haciendo la espera más amena al resto con sus continuos aspavientos. Porque otra cosa es que allí la gente se mira mucho, ni idea de por qué, supongo que por las pintas, seguro que nos debemos mirar como un 75% más de lo normal, en fin, yo me he repasado a toda la concurrencia unas varias veces y la espera ha sido muy divertida, aunque también ha ayudado la marihuana que fumé antes de salir de casa y que a ratos amenazaba con convertirme en el drogadicto de la sesión, vamos, hasta que he sido salvado in extremis por un tío que olía a vino de mesa, pero en fin, quién es nadie para juzgar, a las pelis del inedit quien más quien menos se presenta entonado, y no hay nada malo en ello, como ya hemos dicho es casi como ir al razz. La peli, bueno, está muy bien, Marc Bolan es el reverso tenebroso de los Beatles, un Elvis rociado de purpurina, una bujarra eléctrica que me parece lo más.

An evening with Nick Cave

No soy la más fan de los que fuimos. Seguro que la baronesa, o mylovah Laura o su amigo podrían escribir una crítica musical con más criterio que yo, pero ¿desde cuando he tenido yo criterio, y lo mejor, a quien le importa?

Cuando anunciaron la gira, con Barcelona como única cita española, y la promocionaron como la presentación de su nuevo libro, The death of Bunny Munro, supe que tenía que ir. El precio de las entradas es de chaladura total, pero ya estamos acostumbrados, y además, el Casino de l'Aliança del Poble Nou lo merece, supongo.

Sí, lo merece, qué caray, el sitio le iba que ni pintado.

Nada más entrar, el Garantías. Confirmado, estamos donde hay que estar.

Con diez minutos de cortesía de retraso se apagaron las luces y proyectaron un corto de propaganda, de los años 50, "vendiendo" la profesión de vendedor. Muy apropiado. Bunny Munro es vendedor de cosméticos a domicilio.

Mr Cave salió libro en ristre y nos leyó el primero de tres fragmentos. Uno que cuando leí ya me pareció fantástico, por la velocidad descriptiva que tiene. Leído por él aun ganó más. La alusión a los "hot pants" de Kylie Minogue la pillé en todo su significado ayer, no había caído.

Saludó, explicó que le podíamos preguntar lo que quisiéramos y empezó a sonar la música, que era al fin y al cabo por lo que habíamos ido allí.

Lo bueno de ser un artista de culto respetado es que eso suele ser por algo, y en su caso es porque sus canciones tienen una fuerza desmedida, ya sean suaves melodías al piano como descarnadas y crudas descargas eléctricas. Las letras, qué decir.

Aunque lo conozcas poco, como es mi caso, te atrapa.

Me pasó la primera vez que lo vi, en el FIB'05, por mucho que Rayuelo se exclamara con un "¿esto es Nick Cave? ¡si parece Bisbal!" cuando salió dando brincos al grito de Get ready for love, con las coristas berreando "getreadygetreadygetreadyreaaaaaaaaaaady" en un concierto que está el el top ten de los mejores conciertos de FIBs. En aquella ocasión iba con todos los Bad Seeds (y las coristas), y se marcaron un conciertazo y a mi "There she goes, my beautiful world" me salvó la vida esa noche.

En el concierto de ayer le acompañaban solo dos semillas, pero cuando quisieron hicieron ruido. Aunque yo me quedo con las canciones al piano, suave envoltorio para letras desesperadas.

Lo del público fue un poco cutre. Los que más preguntaban eran ingleses, y las preguntas, bastante insulsas. Además no había micro y la mayor parte de las veces no supe a qué carajo estaba contestando. Eso sí, se lo tomaba con mucha sorna. Como lo de que podíamos pedir canciones, que mientras estuvieran en el set list las tocarían.

El segundo fragmento lo leyó, bien, Àlex Brendemühl, en castellano, claro. Es del capítulo 15, descacharrante. La última lectura, de nuevo Mr. Cave, fue del capítulo 13, y es un trozo especialmente triste que resultó más triste aún oído de sus labios.

Esta tarde me he puesto el cd de "The Lyre of Orpheus". Del doble cd que sacó en 2004 o 2005. Que compré al volver de Benicàssim. Del que escuché mucho "Abbatoir Blues" y muy poco este. Hoy lo he comprendido y disfrutado. Antes mi cabeza no estaba preparada, el click se produjo ayer.

Otro concierto que va a la estantería de los míticos: PJ Harvey ya no está sola.

This is Scotland

Un exemple dels meus problemes amb l'angles, i molt especialment amb l'scottish accent:

- pregunta:“do you have a partner in Barcelona?

- (jo entenc: "do you have an apartment in Barcelona?)

- i responc: "yes, but in fact it’s not mine, it’s rented"

meapilas

Las pilas, tal y como las hemos conocido de críos, son historia, ni alcalinas que al principio nos parecían la polla, ni las de litio, ni cualquiera de las evoluciones siguientes están a la altura de la nueva promesa llegada desde el ramo de la energía portátil, en pocos años y por un precio módico, todo hijo de vecino podrá adquirir en su superficie comercial favorita pequeños reactores nucleares a escala con los que alimentar el mando de la wii, el vibrador de diseño o su reproductor musical favorito, todo durante milenios y sin necesidad alguna de recarga. Ese futuro de condensadores de fluzo, hipervigilancia y lluvia radioactiva está un poco más cerca.

Ser padre: mes 1

Gael es un bebe nervioso, se queja pero no llora. Sonrie poco pero cuando lo hace se le ilumina la cara. Mira fijamente con cara grave, frunciendo el ceño, como analizandolo todo. Ha crecido mucho y cada vez está mas grande. Se mueve cual pitufo makinero dando puñetazos al aire y gira sobre su propio eje moviendo el bullate.

Su madre parece un oso panda, con ojeras hasta el suelo. Vive solo para él, para darle calor y alimento. Para cambiar pañales y ropa.

Su padre hace poco, casi nada mas que estar ahí para lo que surja. De vez en cuando lo toma, lo acuna y lo besa. Cuando el niño no tiene hambre.

Todavía nos suena extraño tener un hijo, todavía no nos lo creemos cuando recibimos una carta o rellenamos un formulario.

Nada es tan duro como lo pintan.

Dias extraños

Hay días en que valdría más no salir de la cama.
No he podido evitar acordarme de este estribillo cuando volvía de mi segunda y frustrada clase de patinaje. La febrícula debe ser síntoma de algo peor y más traicionero.

Al ir hacia allá, en la calle Córcega veo una chica tumbada en el suelo, con las manos en la cabeza. Al acercarme he visto que es una que siempre monta estos números. Es triste, pero he pasado de largo, ya me sé su teatro.

Al volver, en el metro, una chica rubia con síndrome de Down me pide que le deje colocarse donde estoy yo:
-Estoy harta de ella, me persigue, que me deje en paz ya- dice señalando con la cabeza hacia mi izquierda. Miro y hay otra chica con síndrome de Down, morena, agarrada a la barra, sin mirarla siquiera.
-¿Qué pasa, sois amigas y os habéis enfadado?
-¡No! ella no es mi amiga. Siempre hace lo mismo, ella se baja en Horta y....
La morena se acerca a la puerta y la rubia se escurre hacia donde el lado contrario.
-Esto es Diagonal.- dice la morena dirigiéndose a la rubia.
La rubia ya le está explicando la historieta a un guiri.
Me bajo con la morena, no sé cómo acaba el cuento.

Por la calle Córcega, de nuevo la loca. Esta vez abordándonos, intentando que alguien le haga caso. Nadie se para. Es triste, pero si has visto la que monta cuando la gente la atiende, chillidos, llantos, pataleos y revolcones por el suelo, cualquiera se para. No tengo madera ni de psiquiatra ni de asistente social.

Subo por Martínez de la Rosa y un magrebí me suelta una perorata en árabe, que tanto puede ser una amenaza como un piropo. Prefiero pensar que es esto último.

Qué mañana más rara, ¡chalados a mí!
(Las chicas con síndrome de Down no, ¿eh? pero su historieta si era una chaladura.)