sábado, 2 de junio de 2012

PS12. El otro jueves

Esta debía ser una crónica positiva y elogiosa, pero la polémica de Gaby Ruiz con un periodista que había criticado la poca presencia (o en horarios no demasiado fáciles) de grupos de la escena catalana en el festival lo cambia casi todo. Haciendo gala de su habitual talante de autofelación infinita, autocrítica inexistente y tono facineroso, le habían retirado la acreditación. Parece que hubo rectificación "sugerida" por el ayuntamiento (que pone unos eurillos de subvención). Por todo eso, PS sucks! somo cada año.
Vamos con la música y esas cosas. Al llegar, cola kilométrica para el intercambio de entradas por pulseras. Yo ya estaba dispuesto a la crítica pero todo ha ido rapidito, así que el primer golpe no llegó a su destino.
El primer concierto fue Baxter Dury, un Iggy Pop más joven y elegante, con banda potente aunque la atención se centró en las piernas de la teclista y su indescifrable y corto vestido.
Luego un buen rato del rock americano de Archers of Loaf, un par de canciones de Chinarro en el culo del mundo y vuelta al San Miguel para Afghan Whigs, con un intenso y gritón Greg Dulli al frente. Se ha adelgazado un pelín pero de lejos parecía Joan Laporta. Buen concierto, aunque la potencia del sonido echó de menos algo de matización.
De ahí, vuelta al culo del mundo a ver a Death Cab for Cutie, ya con el grupo intersimbólico disgregado y el niño perdido y abducido por el festival y las crías escocesas y croatas (hola Barón!). Sabíamos que había una Twilight zone que absorbía festivaleros en la zona vip (hola Brokenjarta!) pero lo del barón nos pilló de sorpresa...al menos a esa hora.
De nuevo al San Miguel para Wilco, siempre solventes y con ganas de sentir los gritos futboleros del público. Como el niño no aparecía, fui a dar una vuelta por otros escenarios a ver si lo encontraba dormido o durmiendo. Búsqueda infructuosa pero vi un par de canciones de Thees oh sees en el escenario ATP...y eso tenía pinta de conciertazo. Y entre el público, Chinarro charlando animadamente con dos jovencitas de aspecto guiri y Alex Kapranos entre los juncos alucinando con lo que sucedía en el escenario .
Refused apuntaba a concierto de descanso para Cafeína y un servidor, pero no os penséis que aquello fue un muermazo. Nada más lejos de la realidad. Pocas veces, por no decir ninguna, he visto tanta intensidad sobre un escenario. Público rendido a los chicos de Umeå y ellos rendidos a Barcelona, recordando su visita de hace ya 15 años y haciendo notar que las letras de sus canciones de entonces, llenas de rabia, son desgraciadamente vigentes y necesarias en estos días que nos toca vivir.
Con el subidón del concierto de Refused a pesar de verlo desde las gradas, la presumible última cita de la noche para ambos llegaba desde Glasgow con nombre de archiduque austro-húngaro. Todo preparado para la ocasión pero la voz de Kapranos hizo una breve aparición inicial para ir apagándose paulatinamente, pasando por diferentes estados: desde una cazalla que se antojaba más adecuada para versionear a Tom Waits hasta el hilillo final propio de Vito Corleone. Franz Ferdinand flojos, por la fría noche de Barcelona (según Kapranos, causante de su afonía), aunque antes de la pérdida de voz me dio la impresión de que intentaron darle músculo a su pop bailable sin demasiado éxito. Presentaron dos o tres canciones nuevas que no acabaron de enganchar. Aún así, profesionales hasta el final, intentando que no decayera la ilusión de un público rendido (injustificadamente) de antemano. The XX no los habíamos visto previamente (ni Beirut, el concierto más tenso por el extravío del niño, jeje!), vosotros diréis.
Y de ahí, a casa. Dejamos a Brokenjarta y la incombustible Gwen a cargo de la representación intersimbólica y a descansar. Antes Rayuelo perdió el móvil, con el consiguiente ataque de nervios presupuestario en la empresa y el síndrome de abstinencia del madurito con la mejor camisa de cuadros del festival .
 Resumiendo, el primer día era un 3-0 a favor del PS, pero el incidente de la acreditación lo deja en empate, por impresentables.
Apuntes:
-Camareros/as de Portugal: cobran menos y saben todos inglés. Alguno se intentó pasar de listo con el cambio, pero en general no tienen la culpa de que Mourinho sea un hijo de la gran puta y Cristiano Ronaldo un niñato (que es el 2º mejor jugador del mundo, esos sí)
-El sonido este año es potente, no nos podemos quejar (si te sangran los oídos, sí). Aunque los de la mesa de sonido se lo podrían currar un poco más para matizarlo.
-El público fue de notable (alto en algún caso), casi siempre respetuoso, educado y de buen rollo. Con una graciosa excepción, nada de disfraces.
-Los maduritos tenemos la suerte de tener los pibones en casa, si no, lo pasaríamos mal, ya me entendéis.
-Se echó de menos a Walkiria, Buhíta y Pingüinita, Margarita, la Slim runner, Rayuela y Rayuelín, Nick, el Neng y la supermami  y Anna Blumme desde RIL( y también a quién no pudiera venir y yo no recuerde, que tengo una edad).
Y con esto y un bizcocho, hasta la próxima crónica. Me juego lo que queráis que The Rapture lo petó, como dicen los jóvenes hoy en día.

4 comentarios:

Gwen Stacy dijo...

Tú si que lo petas cuando te da la gana poner una palabra detrás de otra! :-)

Gran crònica!

margarita la saxofonista dijo...

Gran contracrònica! :-D

Anna Blume dijo...

Gran crònica-contracrònica!!! Gràcies per la crítica al fatxa del gabiruizps, que per algo és de l'Espanyol, i pel record als absents com jo;-) El nostres ulls i les nostres oïdes al PS són els vostres!!! I escriu més, que lo petas com diu Gwen;-)

El Barón Rampante dijo...

El proper any em porto l'armilla florecent del cotxe. I promise: