Fin de semana en cuatro actos

Primer acto.

Sábado mañana. Me levanto indecentemente temprano. Pongo un poco de orden en la casa, que es la mejor manera de poner orden en tu vida. Salgo a la calle y disfruto del sol cálido, compro en el mercado y no dejo de asombrarme de que un acto tan banal, sencillo y cotidiano resulte tan gratificante.

Segundo acto.

Aprovechamos la noche de los museos para ver la exposión Realisme(s) en el MNAC. Llueve, pero eso no ha dejado a nadie en casa. La exposición vale la pena. Más que el gran cuadro de amor lésbico que preside la tercera sala me impresiona la actitud del guitarrista del cuadro del mismo nombre, de Simó Gómez. Como la de cualquier guitarrista de hoy día, pero ese cuadro se pintó hace más de cien años.

Tercer acto.

En la fiesta Mylovah se cumple la maldición no escrita según la cual la canción que más te gusta te pillará siempre en el baño o en la barra. Suena Abel de The National y yo acabo de pedir dos gintonics. El camarero refriega un limón por los bordes, echa la ginebra y la remueve con cucharilla, echa la tónica y la remueve con cucharilla. Me recuerda la escena de la joyería de Love actually cuando Rowan Atkinson se explaya envolviendo un collar. Me doy la vuelta copas en mano cuando acaba la canción.

Cuarto acto.

Domingo mañana. Bajo a comprar el diario y tirar plástico y cristal. Empiezo a echar botellas en el contenedor verde y un infraser que no había visto se dirige a mí desde el lateral, amorrado al contenedor: "Es que ya no podía más, que dios me perdone, pero no podía más". Está meando. A pleno sol. En todo caso, si alguien tenía que perdonarle era yo, no dios. Pero no le he dirgido palabra, solo una mirada que no sé qué habrá reflejado, probablemente, asco y pena. Luego he visto mear un perro en la fuente. Si fa o no fa...