Tres pares de zapatos

En el primer par no habría reparado de no ser por Lourdes. Íbamos andando por Escudellers (una de las tres veces que pasamos por esta calle esa noche) y me lo advirtió.
–Mira –dijo, señalándolos con un gesto y una sonrisa.
Allí estaban, un par de zapatos, no muy viejos pero bastante sucios, apoyados en la persiana bajada de una tienda.
Un par de zapatos abandonados en la calle es poca cosa. Encontrarte otro par al día siguiente en la calle Bonavista llama la atención. Los segundos eran de cordones, negros, y estaban pulcramente depositados en un portal, y los vi también de noche cuando iba camino del metro. Había quedado para cenar y salir, a celebrar nuestro particular jueves santo de pasión. ¿Poesía visual urbana?
Me había olvidado ya de los dos pares de zapatos, pero este viernes, siete días más tarde, a las ocho de la mañana, pasando por la calle Penedès, mis ojos se desviaron a la calle Mariana Pineda. Allí me esperaba un tercer par de zapatos, salones con pinta de pertenecer a una Teresina del barrio, uno en pie y el otro tumbado al lado, con las puntas tocándose. ¿Iba a encontrarme todos los zapatos abandonados en esta ciudad?
Cuando volví a pasar, tres cuartos de hora más tarde, ya no estaban.

Discotecas de ayer: Studio 54

Comenzamos esta serie con una discoteca inusual. Studio era como un teatro de la Opera, ambientado igual que su homonima neoyorquina. A finales de los 80 estaba muy de moda. Yo la verdad, fuí porque mis amigos del basket me decían que allí "pillabas seguro".

Así que allí me presentaba yo, con mis complejos de virgen de todo y mi vergüenza. Me tomaba unos cubatas en el bar del Arnau o en el Español. Y allá que iba. Empezaba dando vueltas por toda la disco mirando a las chicas a ver si veía alguna señal en sus miradas. Pero nada. Aquello no era el Sodoma y Gomorra que me explicaron, que necesitaba.

En Studio había una ley no escrita, los asientos del segundo piso eran para enrollarse, y los del tercero para paja, mamada o folleteo. Así que lo importante era llevarte a la chica lo más alto posible.

Yo a medida que pasaba la tarde iba bajando mis expectativas, hasta el punto que ya, buscaba alguna gordita que al menos fuera guapa o despanpanante. Me acercaba a ella, bailaba un poco y torpemente le preguntaba: "subimos arriba". Y ellas me contestaban invariablemente: "NO".

Y esos son mis recuerdos de Studio 54, una discoteca muy muy bonita, con un toque a lo burlesque, y que prometía más de lo que daba a los adolescentes ávidos de sexo. La música era house y acid-house. A menudo me vienen flashes de estar baliando el "popopechepopero" en medio de la pista.

Studio ya no existe, se lo cargaron para hacer un puticlub horroroso llamado Scenic y que duró dos telediarios. En la línea de esta ciudad donde se quiere borrar todo lo que no sea publicable en revistas de tendencias internacionales. Yo siempre la tendré en mi corazón.

Adios a las armas

Despues de 10 años de campaña hemos conseguido una ley que dé transparencia y control del comercio de armas del Estado Español. No es la ley perfecta pero es una buena ley. En esta campaña han participado varias organizaciones, Amnistía Internacional, Intermon Oxfam, la Fundació per la Pau, Greenpeace y Médicos sin Fronteras -que a medio camino se descolgó pero que en su momento tuvo un papel importante-. Es justo reconocer que en este éxito hubo una persona clave, ya que fué la persona que lanzó la campaña y que aunó a las grandes ONG en la misma: Vicenç Fisas.

Este mes se le ha entregado el Premio a la Millor Iniciativa Solidaria de El Periodico del cual soy jurado, aunque este año he delegado por temas laborales. Me he alegrado muchisimo.

Gracias a Vicenç y todos los que cada día, luchan por la cultura de la paz entre los seres humanos.

Historias de amor

No esto no es una entrada sensible. En un blog tan selecto como este no podía falta un grupo que marcó época: OBK. Y su canción más famosa. Ojito a los modelitos a lo Bono-Camela.

...ajustando relojes...

Desde siempre he sido muy sensible a cualquier tipo de alteración horaria, tú llámalo jetlag, llámalo como te de la santa gana, y como tengo otras teorías acerca de múltiples estupideces también tengo una para todo esto, la causa está en un aparato digestivo increíblemente sensible a cualquier tipo de alteración externa, mi digestión es un proceso que funciona a base de casualidades temporales que una vez alteradas echan por tierra todo lo demás, sea lo que sea lo que este intententando explicar con esto. Incluso los cambios horarios estacionales, esos que sirven para ahorrar millones en consumo energético pero que no tienen en cuenta el despilfarro generado por el ajuste de relojes, me causan mareos y alteraciones extrañas en los ciclos del apetito.

Así con todo esto ya os podéis imaginar los cataclismicos efectos que sobre mi organismo puede tener un viaje transcontinental, mi cuerpo queda durante varios días, que pueden ser semanas, atrapado en una especie de tierra de nadie, como cuando después de subir a la montaña rusa sigues sintiendo ese vértigo en los tobillos, algo así pero a lo bestia. Muy parecido a lo que Iker Jimenez definiría como viaje astral, una extraña sensación en la que mi conciencia parece haber quedado retrasada varias horas en el tiempo y ya solo le es posible recibir desde la distancia una imagen muy borrosa del cuerpo. Así, mi única solución ahora mismo es retrasar el ritmo de mi cuerpo o acelerar el de mi conciencia y esperar que pronto vuelvan a encontrarse, si es que alguna vez han estado juntos, cosa que permitidme que dude.

Algunas fotos del Save the President

Algunas fotos de aquella fiestecilla en el blog de Xavi. Ese amigo cabroncete que hace de paparazzi en las fiestas sacandote en los peores momentos. Esta vez no me ha tocado a mí jajaja

Alta Fidelidad

"¿Qué fue primero,la música o el sufrimiento?A la gente le preocupa que los niños vean videos violentos,que los domine la cultura de la violencia.
A nadie le preocupa que oigan miles,he dicho miles,de canciones sobre angustia,rechazo,dolor,sufrimiento y pérdida.
¿Escuchaba yo música pop porque sufría?¿o sufría porque escuchaba música pop?"

Otro pequeño pasito adelante...

Pelirrojo, pijo y modernillo

Ayer fuimos a ver "No es país para viejos" y salí con unas ganas de pegarle un tiro a alguien que para qué. Alguna vez nos tendrían que explicar porque los yanquis tienen esa atracción por la violencia y por enseñarnosla con toda su crudeza. Y me remito al post de "La brujula dorada", supuesta peli para niños. En cualquier caso a los Coen desde sus inicios siempre les ha gustado enseñar sangre y visceras. Su primera película se llamaba "Sangre fácil" y se gastaron botes y botes de tomate Solís.

Bardem está bien sí, aunque también hay que decir que un 50% de la interpretación es simplemente las facciones propias de su cara. No sé, esto de los Oscars es todo un montaje de Relaciones Públicas y trafico de influencias y poco más. Y el Tommy Lee Jones pues lo hace también bastante bien.

El final es brusco pero digno. Si se hubiera acabado 10 minutos antes tampoco hubiera pasado nada. Supongo que el libro tiene muchos más matices.

Luego fuimos a tomar algo al Benidorm. La verdad es que el público nos sorprendió por lo pijo-moderno de trentaitantos. Entonces reflexionando nos dimos cuenta que cumpliamos todos los estereotipos para serlo también. Que eramos igual que todos ellos.

Y el Inquilino tuvo que afrontar que era pelirrojo, pijo y modernillo...

Els Encants

la ciudad está vacía, en el autobus vamos con jubilados y morenitos. Las agencias inmobiliarias están en traspaso. Los turistas lo inundan todo. Está nublado.

Els Encants es de los pocos sitios auténticos que todavía resisten. Pese al ayuntamiento, que regularmente presenta planes para trasladarlo a sitios menos visibles de la ciudad. Desde dentro ves aterrado la torre Agbar amenanzando diseño sin alma.

Ayer estaba lleno, de toda esa gente que no tiene dinero para huir de la ciudad en Semana Santa. En su mayoría inmigrantes. También ves algún turista -debe estar ya en el Lonely Planet- y modernillos/pijillos como nosotros.

Le he comprado un vestido a Olga y yo me he comprado un libro que tuve de pequeño y que me encantaba. Se llamaba "Grandes Hombres" y fué parte fundamental de mi afición por la historia.

En la cafetería hacen grandes bocadillos grasientos y carajillos. En los lavabos aceptan propinas y hay mirones que te la miran de reojo.

Me gusta venir aquí y recordar quien soy y de donde vengo.

Primer "Chulomipirulo" sensible

Ayer comenzó un nuevo concepto de Pirulo que puede revolucionar todo los estereotipos de las relaciones entre sexos. Siguiendo las normas establecidas de antemano (ver posts pasados), se integró a las novias en el debate.

Primer tema: como hacer el amor en el coche. Se crearon dos opiniones claras: en los asientos de delante -la mía- y en los asientos de atrás -la del resto-.

Bastante polémica creó también la posibilidad de dejar las marcas de los píes en la parabrisas. Parece ser que algún tertuliano no veía la posición clara. Y un tema clave, cuando acabas y no sabes donde limpiarte. Recomendación: tickets de parking y de zona azul -posibilidad de la utilización de multas-.

Tarjeta amarilla para la participante que utilizó una palabra prohibida: POLLA. La palabra adecuada es "Cosa" o "Cosita".

Por lo demás se jugó a Trivial y ganamos con Pasividad: protagonistas: Steve McQueen, El Padrino, José Martí y "dejadetocarteelnabo".

PD: se constata por segunda noche consecutiva que no agunto nada por la noche. Que miedo me dan los próximos festivales.

El final de un libro

Cuando llega el final de un libro, lo preparas todo al detalle. Debes elegir el lugar y el momento y dilatas su llegada. Si te ha gustado tienes apego a él, no te quieres separar de ese microcosmos en el que te has integrado. Si no te ha gustado resulta un alivio, aunque a estas alturas sigo las recomendaciones de Javier Marías, si no es capaz de engancharme al principio lo dejo. A veces es simplemente una cuestión de momentos vitales. No es culpa del autor.

Y finalmente lo tomarás sin prisa e irás leyendo línea a línea hasta el fin. Todo puede haber sido emocionante, decepcionante o simplemente desconcertante. Recuerdo siempre el final de El Centauro de Jonh Updike -una gran novela por cierto- que acababa con todo un párrafo en griego, sin ninguna traducción al pie. Un saludo al editor desde este foro.

Ahora llega Houllebecq, que a pequeñas dosis siempre está bien. Y que tiene la virtud de haber marcado todo un estilo, mal copiado la mayoría de las veces, relatando como nadie un momento histórico de la humanidad -o al menos de Europa- en el que los altos niveles de bienestar -por cierto basado en la quema de combustibles fósiles-, la falta de valores por el derrumbamiento de las religiones, y el bombardeo de los mass media, nos ha convertido en una sociedad aburrida, autocomplacida y falta, no solo de ética, sino también de estética.

Pues eso, que me siento ahora a leer estas últimas páginas, pensado cual será el siguiente en acompañarme por el Metro.

Como debe de ser el piso del Inquilino

Ante la inminente llegada de la independencia del Inquilino Comunista, llega la hora de elegir pisito. Ayúdale y pon aquí tu opinión:

Rayuelo: debe ser un piso pequeño, de esos que cuando traes un tía piense "yo aquí no viviría ni muerta". Máximo 45 metros, sin ascensor, una habitación, un lavabo con plato ducha y sin bidé, y cocina pequeña y oscura. Y eso sí, una cama muy grande para que pueda desplegar todas sus artes amatorias. Recuerda fijarla bien al suelo por eso. Aviso, como no sea así, te veo casao y con churumbeles en menos de un año. Cuando tengas piso será un partidazo, además de sensible, propietario.

Los 40:la lista negra (II)

Si es que las noches de Madrid dan para confesiones musicales interesantes e inesperadas...

Saint Etienne y el Maligno

Llegué a casa a media tarde y me habría quedado felizmente tumbada en el sofá, pero ya tenía la entrada y me dije "un paseíto con la bici hasta allí te irá bien para despejarte".

Nada más salir de casa, niebla, que al acercarse al mar se hacía más espesa. Avinguda Drassanes, Passeig Colón, parc de la Ciutadella. La niebla le daba al parque un toque de película, era ya de noche y la humedad mojaba el suelo y las plantas, con las lánguidas luces de las farolas , le daba aún más un aire fantasmal.
Llegada al Pepe Bar donde ya estaban Joan y Ohlek, entramos al Razz. La última estrategia del Maligno para sacar dinero es patéticamente ruín, más aún que los bocadillos chiclosos del summercase. Para ahorrar unos cuantos mililitros de matarratas en cada consumición, los vasos de tubo ya no son cilindrícos, sinó tirando a cónicos, con la base más estrecha, pero no exageradamente perceptible. Puede ser que ya fueran así antes, pero no me había fijado.
El concierto bien, cortito, ella con sus movimientos de brazos medio forzados, acabando con hit. Supongo que cuando justo se encienden las luces y ya están dos seguratas echándote del local con malas maneras cuando todavía no te ha dado tiempo ni de ponerte la chaqueta, quita parte del encanto de la actuación y queda un mal sabor de boca. Y vale, que ya sé que es el razz y que no es ninguna sorpresa encontrar cosas negativas allí, pero...

El sexo (La posibilidad de una isla)

El placer sexual no era solo superior, en refinamiento y en violencia, a todos los otros placeres que pudiera comportar la vida; este era el único placer que no se acompañaba de ningún dolor para el organismo, sino que contrariamente contribuía a mantenerlo en su nivel más alto de vitalidad y de fuerza; era el único placer, el único objetivo en realidad de la existencia humana, y todos los otros -que se asocian a las comilonas, el tabaco, los alcoholes o la droga- no son mas que compensaciones irrisorias y desesperadas, mini-suicidios de los que no tienen el coraje de decir su nombre, tentativas para destruir más rapidamente un cuerpo que ya no tiene acceso al placer único...

La juventud (La posibilidad de una isla)

La juventud era el tiempo de la felicidad, su temporada única; llevando una vida ociosa y carente de preocupaciones, parcialmente ocupada por estudios poco absorbentes, podían consagrarse sin límites a la libre exultación de sus cuerpos. Ellos podían jugar, bailar, amar, multiplicar los placeres. Ellos podían salir, a primera hora de la mañana de una fiesta, en compañía de parejas sexuales que ellos habían elegido, para contemplar la triste fila de empleados entrando a su trabajo. Ellos eran la sal de la tierra, y todo les era dado, todo les era permitido, todo les era posible. Mas tarde, habiendo fundado una familia, habiendo entrado en el mundo de los adultos, ellos conocerán las preocupaciones, el trabajo, las responsabilidades, las dificultades de la existencia; ellos deberán pagar impuestos, someterse a las formalidades administrativas sin parar de asistir, impotentes y avergonzados, a la degradación irremediable, primero lenta, y despues más y más rápida, de sus cuerpos...

el pañuelito palestino

Querido lector, por si aún no te has dado cuenta ya tenemos en las calles la penúltima pantochada de la moda juvenil, porque después del pasado éxito de las botas pokahontas, los tangas y los pantalones pitillos, ahora le toca el turno al pañuelito palestino. Y es que al joven de hoy ya nada le impide ir a la última y ser una persona comprometida con los problemas geopolíticos de su planeta, y además, los puede encontrar sin problema alguno en múltiples colores y diseños, para conjuntar con sus allstar o con cualquiera de sus camisetas custo barcelona.

Pero por el amor de dios! si Arafat levantara la cabeza se pondría a vomitar del asco.

La primavera

Salí del trabajo y me encontré de cara con dos escotes. El antepecho y el canalillo generan expectativas y se te va la vista. Pese al emule. Cuando llegue la primera minifalda y el primer ombligo daré por inaugurada definitivamente la primavera.
Creí que no llegaría nunca...

De curso de estadística en Praga - primeras impresiones

Llegamos ayer. Día soleado como si estuviéramos en el Mediterráneo en vez de en Mitteleuropa. Comemos en una terraza justo frente al reloj, donde nos clavan, pero da igual porque no pagamos nosotras. Paseo hasta el puente, cruzamos a Mala Strana y subimos al castillo. Hacemos mil fotos cada una. Al bajar llevo a mis amigas al pequeño café al que se llega por un callejón tan angosto que hasta hay un semáforo de peatones. La gracia del café es que su terraza tiene una vista privilegiada del puente. Alucinan de que 14 años después todavía me acuerde. En esa terraza tomamos café los 4 ó 5 días de mi primera visita a esta ciudad, era el único pequeño lujo que podíamos permitirnos entonces.

Tomamos una cerveza en un bar, bonito, pero con música house mala a volumen no tolerable.

Hace 14 años en los bares sonaba música clásica, o folklore. No encontré, y fue una pena, aunque seguiré intentándolo estos días, el bar de autóctonos en el que nos sentamos años ha en una mesa compartida, a bebernos 3 botellas de Staropramen cada uno al lado de un par de señores con bigote de puntas largas, de uno de los cuales pudimos admirar su estupenda dentadura postiza: se le saltó en un estornudo y decidió que no valía la pena volver a ponérsela, y la dejó encima de la mesa, al lado del reloj que intentaban reparar y de nuestras botellas vacías.

El motivo de esta entrada, una constatación: el tamaño "normal" de una cerveza, ya sea de barril o de botella, es de 0,5 litros. Las botellas de agua mineral, 0,25 litros.

Segunda constatación: la plaza Wenceslao y la calle Na Prikope parecen Portal de l'Angel y Pelai. H&M, Zara, Mango, Nike, Sephora... todos han desembarcado aquí ya. Estas calles tenían más encanto antes, aunque dudo que los praguenses me den la razón, y no les culpo.

El curso de estadística, de momento bien. Hasta parece fácil.

But Beautiful

Esta noche era la primera vez que veía a alguien después de quién sabe cuánto. Nadie hablaba ya con él, nadie comprendía lo que decía más que Lady. Había inventado un lenguaje para él sólo en el que las palabras eran una tonada, el habla, una especie de canto, un lenguaje meloso que endulzaba el mundo pero que era impotente para mantenerlo a raya. Cuanto más duro se presentaba el mundo, más suave se hacía su lenguaje, hasta que las palabras eran como tonterías cadenciosas, una magnífica canción que sólo Lady tenía oídos para oír.
Estaban en la esquina de la calle, esperando un taxi. Taxis; ella y Lester habían pasado más tiempo de sus vidas en taxis y autobuses que la mayoría de la gente en sus casas. Los semáforos colgaban como hermosas luces de Navidad: rojo perfecto, verde perfecto en un cielo azul.
Tiró de él hacia ella hasta que le tapó el rostro la sombra del ala de su sombrero y sus labios tocaron su mejilla. Su relación dependía de esos pequeños toques: picotearse con los labios, una mano en el codo del otro, poner los dedos en las manos de ella como si ya no fueran lo bastante corpóreos para arriesgar un contacto más firme. Pres era el hombre más amable que había conocido, su música era como una estola alrededor de sus hombros desnudos, sin ningún peso. Ella había amado su manera de tocar más que la de nadie y probablemente lo amaba más que nadie. Tal vez a la gente con quien no se folla se la ama con más pureza que a los demás. Nunca había ninguna promesa pero cada momento era como una promesa a punto de realizarse. Le miraba la cara, que parecía una esponja teñida de gris por la bebida, y se preguntaba si sus vidas llevaban las semillas de la ruina desde el nacimiento, una ruina a la que habían conseguido engañar unos cuantos años pero que nunca podrían evitar. Bebida, droga, cárcel. No es que los músicos de jazz murieran pronto, es que envejecían antes. Ella había vivido mil años en las canciones que había cantado, canciones de mujeres golpeadas y de hombres a los que amaban.

Pero hermoso- un libro de jazz. Geoff Dyer

La sonata de los hombres buenos

El día empezó yendo a votar. El colegio estaba lleno y la gente votaba como cuando va a las rebajas. La democracia de cada cuatro años.

Luego fuí a un entierro de un hombre viejo que junto a su mujer, luchó en el barrio por la mejora de las condiciones de sus convecinos. Gente recia que luchaba por sus derechos en tiempos difíciles. Mientras el cura de la parroquia hablaba de muerte, los niños jugaban en la calle alegremente. Bonita imagen poética: la vida sigue, pese a todo.

Dice Houllebecq que los hombre que luchamos por cambiar las cosas nos engañamos pensando que lo que hacemos tendrá su fruto durante nuestras vidas. Si realmente fueramos conscientes de que trabajamos para las generaciones futuras, no hariamos nada. Y en parte tiene razón.

Esta tarde vimos "La vida de los otros", cinta que nos habla de los últimos años de la Stasi de la RDA a través de una historia de amor. Una lección extraes de esta bella película: la libertad no es en absoluto gratuita. Debemos lucharla cada día, en los barrios, en tu trabajo, en tu ONG.

La conclusión por tanto de este domingo es que hay que seguir y que todo esto es una obligación moral, un homenaje a los que estuvieron antes que tu, defendiendo las 40 horas semanales, la Educación Pública o la República.

Como dijo Martí i Pol 'Tot està per fer i tot és possible'...

J
PD: Inquilino, ahorrate tu comentario del tipo "te veo muy sensible" y similares.
PD2: Y buscate un piso...

FOTODENUNCIA

Desde hoy, la organización ecologista Greenpeace pone en funcionamiento el proyecto Fotodenuncia, un espacio en internet dedicado a la participación ciudadana y la denuncia ambiental. En él cualquier ciudadano puede denunciar las agresiones al medio ambiente que se producen a su alrededor. Con una cámara o un móvil cualquiera puede fotografiar situaciones como la contaminación de mares y ríos, construcciones en espacios protegidos, incendios provocados, vertidos etc. y contribuir a hacer públicas estas situaciones a través de la web.


Tan sólo con acceder a http://fotodenuncia.greenpeace.es cualquier persona interesada puede colgar una fotografía de una agresión medioambiental ocurrida en el territorio español, colocarla geográficamente y aportar información. Además, este espacio permite a los visitantes consultar situaciones de deterioro ambiental próximas a su localidad, comunidad, etc.

Petición al nuevo presidente

Desde este foro, solicito al recién estrenado presidente de GP que haga algo para que sea más fácil tirar las bolsas o su contenido a los contenedores de reciclaje de la ciudad de Barcelona. Que quiten esos "pelillos" o plásticos que hacen que tengas que empujar las bolsas o envases para que no se queden encalladas y caigan dentro, o que se puedan abrir como los de basura normal.

Let's Festival & Party "Save the President"

Con entrada de gratis entramos con la familia al Salamandra 1 con algún cuabatillo en el cuerpo. Tocaban Spunkfool que es el tipo rollito chunda-chunda electropop. Olimpic me gustó aunque era el mismo rollito. Humbert humbert pues lo de siempre, el calvito cantante descolluntandose el cuello y la garganta y el otro que sigue con la barba.

La traca final fue Delorean (a la aparición de Neus). Los vi más maduros pero continuando con su máquina infernal de ritmo. Si llega a venir el boyscout se descollunta la cadera.

Menos de media entrada. Público entre jovencito popero y trentañeros con invitación.

Momentazo de la noche: el cuñao me presentó al hombre-orquesta hospitalense de Catpeople. Muy simpático el chico, le hice la pelota diciendole que eran mejores que Editors y se dejó hacer una foto conmigo.

Conclusiónes del finde:
- El AVE funciona perfectamente. Le van a dar mucho por culo a los aviones.
- llegó la Presidencia y por tanto la superfiesta en mi casa el próximo viernes. A las 21:30 en la puerta con botella de vino. Hay que celebrarlo no?

Let's Sunday Drivers

Grandes. Eran los cabeza de cartel claros y demostraron por qué.
April Fool's Day no los vimos, llegamos justo cuando empezaban Big City, que bueno, no sonaban mal, pero a mí, salvo una de las últimas canciones que tocaron, que realmente me gustó mucho por noventera, me dejaron fría.
Lo de Nisei no tiene nombre, o yo no lo entiendo. No entiendo qué pintaban en ese cartel y no entiendo la música que hacen. Por eso no seré muy dura, pero vaya, os digo que pasé por Auschwitz* un par de veces y fui al baño para ir haciendo tiempo. Como dije ayer, me recordaban al grupo que tenía mi hermano cuando tenía 15 años, malos de cojones, pero que les aplaudías y animabas porque es tu hermano pequeño, y se curra las letras.
Ordovás salió por primera vez a presentar al grupo, el grupo por el que todos habíamos ido allí (se notó en el aforo): The Sunday Drivers. Repasaron temas de los dos discos, hicimos karaoke, aplaudimos, hicieron un bis extraño nos-vamos-uy-no-que-me-traen-la-guitarra-otra-vez-esta-es-la-última y el concierto acabó en un suspiro. Son buenos, me encanta la onda sesentera que le dan a las canciones con el hammond, y Jero canta tan bien o mejor que Xoel Deluxe, o sea, muy bien. Si fueran ingleses el NME o el Melody Maker nos los habrían vendido hace tiempo como su última gran esperanza. Casi que mejor que sean de Toledo.
El broche lo puso Ordovás, ilustre jubilado que nos hizo bailar tanto como en el FIB.
Público: mezcolanza, a medio gas. Lo de separar el festival en dos salas ha sido un desacierto.
Momento fan: buscando un cajero por la Rambla después de cenar, en una rotondita se para una furgo blanca y se empiezan a bajar tipos peludos con pitillos y cazadoras negras, ¡coño, que son ellos! y se meten en La Casona Asturiana, donde, por la otra puerta, había un tío gritando que iba a matar a otro si volvía a poner los pies allí.
*Auschwitz: sala de fumadores. Da miedo.