Al fil de quatre pensaments

Una cosa sol portar a una altra, però no sempre.
Ahir me'n vaig anar a dormir (intentar-ho) amb el so d'una orquestra de festa major arribant més nítid que el d'altres (a vegades arribo a sentir la música de tres places/carrers durant la festa major de Gràcia). Orquestra rockanrolera donant-ho tot l'últim dia, van tocar una o dos cançons de The Who bastant decents, i desprès, quan ja acabaven, "Born to run".

Aquest matí he somiat que em despertava i esmorçant mirava el twitter.

No, no s'ha mort. Fiuuu....
Però ara, fa una estona, Jot Down ha publicat un article sobre Springsteen i el fantasma de Tom Joad. Crec que no he vist la película de John Ford, però si que he llegit "Las uvas de la ira" (no sé quina és la traducció al català i en tot cas la vaig llegir en castellà). Steinbeck és un dels meus autors favorits des que vaig llegir "Al este del Edén" amb menys de vint anys, i he sigut "completista", llegint bastant de la seua obra. The Grapes of Wrath és un llibre imprescindible, desolador. I fa emprenyar, tanta injustícia, tanta misèria, tanta explotació, i que 80 o 90 anys desprès segueixi sent vigent...

L'article també m'ha recordat com vaig aconseguir veure Springsteen al Tívoli, a la gira de "The Ghost of Tom Joad", al maig del 96.
Les entrades es van posar a la venda a Planet Music, desapareguda botiga de discos del carrer Mallorca.  No era la primera vegada que feia cues per comprar entrades a l'època pre-internet. Vivia a un carrer de la botiga, i vaig pensar que seria bufar i fer ampolles. Si obrien a les 10 m'hi vaig plantar a les 9, i ja hi havia un cristo muntat que feia por. Em vaig posar per allà al mig, vaig aguantar dos hores, en les que no em vaig moure del lloc, i quan va ser evident que sense DNI no compraria entrada encara que aconseguís entrar a la botiga, me'n vaig anar. Sí, calia el DNI i jo no el portava. Vaig passar-me els tres primers anys a Barcelona sense bossa. Portava quatres duros a una butxaca, la T-10 a una altra, i com a molt un paquet de mocadors a la jaqueta, si era hivern. Indocumentada, amb els mòbils per inventar i els diners escassos. Estudiant de llavors, vaja.

L'opció tornar a casa no era viable, perdia el meu (miserable) lloc a la cua i crec recordar que ens havien encerclat i ja no deixaven entrar ningú més. I l'opció trucar a una de les companyes de pis que me'l portés no va ser viable fins al cap d'uns anys.
Per descomptat que em vaig maleïr els ossos per no haver-ho previst, però llavors no hi havia webs on consultar les condicions de compra de les entrades.
En acabat de dinar em va trucar mon germà. Al fixe. 93.453.53.14, crec que era. Què fort que encara me'n recordi, no? Els seus companys de pis, amb l'ajuda de la cosina d'un i mitjançant colades, trampes i tripijocs varis, havien aconseguit 6 entrades. En volien revendre alguna, a fé que se'n van pagar de ben cares, però els vaig fer pena, llavors jo era una fan fatal d'Springsteen i haurien quedat molt malament si no me l'haguessin oferit.
Va ser un dels concerts més emotius que he vist. Vam estar-nos tots assegudets fins al final, quan va tocar algun gran èxit més animat i hi va haver invasió de passadissos. I vaig veure'l a peu d'escenari, a escasses quatre files de persones.
Ah, i Pep-nostro-senyor a la fila 19, seient 1 o 3.

Sonorama. Días 3 y 4

Te haces viejo cuando abres los festivales en lugar de cerrarlos… El sábado y el domingo salimos pronto de casa para llegar a primera hora y ver buenos grupos aprovechando la sombra proyectada por la torre de sonido.

Día 3: Sábado

El día de la ola calor, vimos a Polock a las 7 de la tarde a 35º a la sombra. Los Phoenix valencianos  se perdieron un poco en el escenario principal, aunque podría ser efecto del calor y el viento que levantaba la arena del suelo.

Cambio rápido al segundo escenario, donde actuaban los gallegos Novedades Carminha. Con fans pogoneros, el punk no ha muerto. Frases del cantante: “Follar está sobrevalorado. Y follar en el camping es una guarrada”.

El siguiente grupo era The Pepper Pots, los más elegantes del festival, trajeron su soul a tierras burgalesas. Para un grupo que le gusta a Margarita, y no viene al festival.

Instituto Mexicano del Sonido: “Yo digo baila, tú dices dance”, cumbia electrónica bailable, divertida y festivalera. Agradable sorpresa.

The Dandy Warhols fueron víctimas del mal sonido en los laterales del escenario principal haciendo que canciones como “We used to be friends” sonaran irreconocibles. 3 hits y poca voz.

Zodiacs, guitarreo en la carpa, potentes y contundentes.

A continuación, Fuel Fandango, otros que pasan de la plaza al segundo escenario. Trío con voz aflamencada. Como dijo el Inquilino: “Son como el grupo de Bett Ditto con menos kilos”. Nos gustaron más de los que esperábamos.  Se confirma que la nueva moda es tirar confeti en la última canción.

A las 12 de la noche, comenzaban los cabezas de cartel Vetusta Morla: ¿Es Vestusta Morla o son Hombres G? Nos fuimos de su concierto interminable para disfrutar con los DJs en la carpa de los Objetivos del Milenio, hits bailables de todos los tiempos, esos que te hacen saltar y hacer karaoke y que se echan de menos en festivales más snobs.

Cuatro bailes y a los Tiki Phantoms. Solo dos palabras: “Sacrificio” y “Tiki-conga”, ganando fans. Uno de los conciertos más divertidos. Lo único negativo, el elevado sonido de la carpa.

Cuando acabó, volvimos a la carpa de los DJs. Tras  saltar con 3 o 4 hits y de intorxicarnos con los efluvios de los sprays graffiteros, salimos porque en teoría empezaba El Columpio asesino, pero…Vetusta Morla era el final interminable, se alargaron 25 inacabables minutos, descuadrando y retrasando el horario del resto de actuaciones de escenario. Si lo hubiéramos sabido, nos habría dado tiempo de ver casi todo el concierto de Odio París en la carpa, “però què hi farem”… El comentario de una asistente que también esperaba al Columpio es claro “Sólo les falta cantar La gallina Turuleta”.

El Columpio Asesino empezaron con un sonido extraño en las dos primeras canciones.  A partir de ahí, tan buenos como siempre.

Sidonie, otras víctimas del escenario principal y su sonido descafeinado. Marc Ros en la pantalla parecía sacado de los 70, más quinqui de Perros Callejeros que dandy  de Sarrià. Las nuevas no engancharon y hits como Fascinado no acababan de sonar con potencia. 5 canciones y nos retiramos.

Fin de la tercera jornada.

El domingo empezamos con Eric Fuentes y el  Mal, un maestro como siempre, con versiones guitarreras de Blondie y Polansky y el Ardor. ¡Queremos que vuelvan The Unfinished Sympathy!

Continuaron Napoleón Solo, con el mismo estilo capilar que los Niños Mutantes. “M’estic adonant que em sonen més cançons de les que pensaba”

Cooper, cada día se parece más a Paul Weller.

The Primitives, grupo ochentero, hablando en castellano y finalizando con sus 2 hits.

Maika Makovski  no es una, son cuatro. Guapísima ella y magnífica banda. Concierto en primera fila.

Aprovechamos el momento Russian Red para ir a cenar, por lo que no podemos opinar sobre sus gorgoritos.

Volvimos para ver quien eran Lüger, nombre germánico que atrajo al Inquilino. Psicodelia post-rock semi-instrumental .

Y aquí acabó nuestro festival, regalando las pulseras a unos adolescentes que querían ver a Calle13.

Notas: a diferencia de los festivales barceloneses, ¡había gente joven entre el público! (un abono a 50-60 euros, 80 en taquilla, y entradas de día a 25-30euros debe ayudar). También, sobre todo el sábado, gran afluencia de modernillos madrileños (Aranda les queda a escasos 150 km), que se distingue del barcelonés porque lleva atuendos más clásicos y menos ridículos.

Otra nota positiva es que parece que los “sonos” (moneda del festival) no gastados este año, sirven para el siguiente.

SONORAMA. Día 2.
 

La segunda jornada del festival tenía pesos pesados (Maga) madrugadores, por eso llegamos pronto y bajo un sol de justicia disfrutamos con unos pocos valientes  de los gallegos Igloo y su pop guitarrero.

Maga cancelaron actuación y en su lugar, en un vertiginoso salto de la carpa en la madrugada al segundo escenario por la tarde, aparecieron The Noises, unos The Strokes a la madrileña con la voz de Pereza y contagiosos ritmos bailables.

Los portugueses The Gift aparecieron coloridos como un anuncio de United Colors of Benetton y demostraron su larga trayectoria con un gran concierto, goleando a Arcade Fire, Coldplay y Flaming Lips  en voz, energía, canciones,  ambientación festiva y buen rollo. Una pena que tocaran a las ocho y no en horario estrella. Hay cosas buenas en Portugal, a pesar de Mourinho, CR7 y Pepe.

Cambiamos de escenario (son 20 metros apenas) para ver a Dinero, cantera Sonorama después de tocar en la carpa y la Plaza del Trigo en ediciones anteriores. Rock energético con legión de fans “karaokeros”.

Corizonas, con Mario Vaquerizo barbudo y con traje blanco al frente, desplegaron su sonido americano de manera solvente mientras degustábamos la típica cena festivalera cosmopolita (Pad Thai y rollito). A pesar de su larga despedida, os lo pasaréis bien con ellos en Santa Coloma si tomáis los cubatas en el Maverick.

We are Standard volvió a quemar suela de zapatilla. Su frontman desplegó su particular método de motivación del público (“¿Esta puta mierda es lo mejor que vais a hacer?”), pero eso era la guinda, el pastel son sus canciones y el directo casi avasallador. Los nuevos temas, que recuerdan algo a los felices tiempos de Madchester, mejoran en directo. Tocaron la que suena a Happy Mondays, la Brit-Pop, la que parece un himno de predicador y las suyas.

Love of Lesbian continúan por la senda del desastre. Es lo que tiene tener talifans: dicen a todo que sí. Santi Balmes sigue ingenioso y gracioso, pero sus nuevas canciones no nos engancharon. Vamos, que estuvieron tan pesados como Vetusta Morla (si  tocan bien, me comeré mis palabras).

Y a La Casa Azul ya ni nos quedamos, que también es un pesado y su tontipop es cansino.

El porcentaje de guiris del festival tiende a cero y la crisis de ventas automovilísticas no ha llegado a la zona, casi todos los coches tiene matrícula bastante reciente.

Recomendación especial para el Barón Rampante: Hyperpotamus, la evolución tecnológica de ZA! en versión solista.

SONORAMA. Día 1.

La ola de calor atrapó al festival de la Ribera (de Duero, no de Pantoja u Ordóñez) en su primera jornada, lo que convirtió la entrada en un macrobotellón de nativos…o no, porque hacer calimocho con Don Simón teniendo los excelentes caldos de la zona es propio de urbanitas chusqueros.

Eso sí, el festivalero medio pesa al menos 5 kg más que el de Barcelona, más pendiente de entrar en los modelitos imposibles que le dictan las revistas de tendencias, todo un alivio para este cronista, que se sintió normal y no el gordito del concierto. Aquí no, aquí se alimentan bien y viven feliz y cómodamente su festival.

Dos escenarios de sonido potente, uno con arena casi de playa y distribución de actuaciones anti solapamientos. Vamos con la música:

-Templeton: te recuerdan a tantos grupos sin ser ninguno de ellos que se pierden en la indefinición y el desinterés. Estéticamente podrían ser la futura banda intersimbólica (hay uno alto, uno con barba, un gordito…)

-No Band for Lluvia: la banda de Lluvia Rojo, en plan Juliette Lewis española. Sufrió un ERE en “Cuéntame” y acabó de caniche rockero desbocado bajo los efectos del vino de Ribera. La banda acompañante era muy buena, con guitarrista virtuoso (creemos que era el ex Sunday Drivers guiri) y bajista con look ochentero de Van Halen playero.

-Annie B. Sweet: vozarrón y piernacas. Y dudas existenciales (¿blanco o negro? ¿Bien o mal? ¿Ying o Yang? ¿Annie o Russian Red?)

-The Cabriolets: apuntaba a gag de Monthy Phyton, pero con Miguel Bosé con peluca de bajista de The Horrors. Y sorpresivamente fue un buen concierto, con Bimba Bosé contenida hasta el último tema, buena voz, mucha energía y otra buena banda. El batería llevaba una camiseta de Van Halen, completando la conexión con el bajista de Lluvia.

-Los Enemigos: “estos son como Fito y los Fitipaldis, ¿no?”. Dos temas y a casa, que ya teníamos sueño y hoy empieza lo gordo.

La carpa de nuevos valores ni la pisamos, nos reservamos para los días de Odio París, Tiki Phantoms

Si eres foráneo, eres fácil de distinguir: tu cerveza es de 1/3 y no de tamaño cachi calimocho.

Lo malo: no dejan entrar comida, aunque si eres carnívoro no tendrás problemas en el interior. Los veganos y/o intolerantes al gluten sí que estáis jodidos.

Getting away with it

Soy olimpista

El otro día me pregunté si mi sobrino (8 años) estaría viendo algo de las olimpiadas. Tengo pendiente preguntarle a mi hermano, de hecho.

La cuestión es que yo, con menos de 8 años, recuerdo haber visto algo de las olimpiadas de Moscú. Algo. Al osito Misha por lo menos.

Claramente recuerdo haber visto las de Los Angeles, en el 84. Con 11 años por cumplir. Mi hermano mediano dice recordar perfectamente la ceremonia de inauguración. Recuerdo estar sentada en lo que entonces era el “salón” de mi casa, una habitación estrecha y oscura, muy fresca en verano, con un banco de madera a cada lado y una chimenea en medio. La tele, no sé si ya era la Blaupunkt de color que aún funciona o la primera que compró mi abuelo, en blanco y negro, que duró más de 15 años, al final del banco de la derecha. Mis hermanos y yo incómodamente sentados en aquellos bancos de madera, viendo atletismo mayormente. Carl Lewis (Leuis le llamábamos todos, ahora no os hagáis los listillos) arrasando en las pruebas de velocidad. De los españoles, el bronce de José Manuel Abascal en el “milqui” y la plata del baloncesto, denostada siempre por la ausencia de los rusos.

Después vinieron otras olimpiadas, unas las seguí más, otras menos, pero siempre me han gustado. Quizá porque desde bien pequeña me inculcaron, de alguna forma, el espíritu olímpico, en aquellas olimpiadasinfantiles que Don Paco organizaba cada año en el colegio.

Durante 15 días el mundo se queda alelado viendo gesta deportiva tras otra. Sigo aquellos deportes en los que participa España, pero también otros en los que no tenemos presencia, o no en las finales, y me emociono con esos atletas que no pueden creer que han ganado la primera medalla olímpica para su país (Erick Barrondo en los 20km marcha), o que se echan a llorar como niños en el podio (el vallista dominicano Félix Sánchez). Alucino con las piruetas de los gimnastas, con la velocidad en la piscina de los nadadores, con los saltos de trampolín.

Durante 15 días al año hay algo más que fútbol, coches y motos, y yo lo celebro. 

Ciencia Ficción. Por Cris Blanco

Las infinitas posibilidades que ofrece la ciudad propician  que a veces sea el puro azar el que te lleve a hacer descubrimientos sorprendentes como éste, descubrimiento que además me hizo volver al Antic Teatre, singular rincón de Barcelona donde los haya, tanto por su estupenda terraza como por su programación.

Cris Blanco no es monologuista,  pero es la única que habla durante la obra. Tampoco  es directora de cine aunque nos muestra los videos que grava. No es cantante aunque cante -y muy bien por cierto-  en su grupo inexistente “The Elements”. Y  aunque tampoco es humorista,  consigue hacernos sonreír  e incluso reír a carcajadas.

A partir de su interés por los descubrimientos científicos y por la física cuántica  - un interés que comparto con ella -  ha creado material de diverso formato que nos irá mostrando durante la obra de manera aleatoria. Así, también es el azar el que decidirá el transcurso de cada función.  Con ademán tímido y reconociendo su falta de formación en estos temas, consigue sin embargo, aproximarnos a las intrincadas teorías sobre la creación del universo y los multiversos en expansión, y a las recientes teorías sobre los átomos en el mundo cuántico, haciéndonos sentir en varios momentos el abismo de lo infinitamente infinito.

Yo conecté con ella desde el primer momento y creo que lo mismo le pasó al resto del público que había aquel día en la sala. Porque “Ciencia Ficción” es una ida de olla sí, pero es una ida de olla con la que sintonizaremos. Si tenéis la posibilidad de verla no os la perdáis. Éste es su blog:  http://www.tea-tron.com/cristinablanco/blog/