Bon Any 2010!

"Llega el momento de recapitular..."
He estat pensant quina cançó podia penjar per dedicar-vos bon any i fer repàs de la década que avui acaba i inevitablement aquesta m'ha vingut al cap. L'hem ballat-saltat-cridat a pulmó lliure massa cops. Està al top ten de l'espiral intersimbòlica. Podria haver estat Kids, però no, trio "No cars go".
Enfants, let's go!

Un año mas

Mira que Mecano nunca me gustó especialmente, pero esta canción hay que escucharla estos días, ¿no? "Hacemos el balance de lo bueno y malo..."
Y el vídeo no tiene desperdicio, sobre todo el ventilador removiendo los ricitos de Nacho Cano y sus saltitos.

La "valentía" de tener a tu hijo en casa

Nuevamente recibimos la frustrante experiencia de una amiga que ha tenido a su bebe en el hospital. Y nuevamente se repite la historia:

Epidural a la fuerza ("para que no grite y no moleste a las otras habitaciones"), Oxitocina sin pedir permiso, tocamientos de personas desconocidas (incluidos estudiantes en prácticas), y finalmente la típica frase "el niño está sufriendo, hay que hacer cesarea", firma aquí, anestesia general y en 5 horas tienes a tu hijo, estás rajada y ya le han dado el biberón, con lo que tu lactancia materna será un lucha cuesta arriba.

Todo esto no lo vivimos nosotros. Nosotros tomamos nuestras propias decisiones, tuvimos un parto atendido cuando fue necesario pero solo para comprobar que todo fluía correctamente. Y fue la experiencia mas bonita de mi vida.

Nunca quise hacer proxelitismo con este tema, pero realmente me he cansado de ver la arrogancia de los profesionales médicos que tratan a las parturientas como enfermas.

Las realmente valientes son las que van al hospital. Nosotros fuimos cobardes y por primera vez en mi vida me siento orgulloso de ser cobarde.

PD: como me dijo alguien un día, si para cagar no vas al hospital, para tener un hijo tampoco hace falta.

Santa María de la Flores - Jean Genet

Reconozco que desconocía su existencia, hasta que hace un par de meses decidí tomar un libro que tenía en la estanteria desde hace años.

Jean Genet me ha hipnotizado desde la primera página. Tiene una prosa rica, llena de detalles en las descripciones (en mi caso también dar la enorabuena al traductor/a). Un lenguaje poético y triste del tipo Onetti.

Jean Genet habla de lo mas bajo de la sociedad y de los mas bajo del ser humano, dandole una belleza que solo el mejor Bukowski o el mejor Celine han conseguido.

Putas, mariquitas, ladronzuelos, chulos, pero también jueces, ricachones corruptos, nobles. Todo ello cabe en este libro de Genet, que termina trágicamente, como no podía ocurrir de otra manera.

Os invito por cierto a leer su biografía. Una biografía que explica cuan autobiográfica, valga la redundancia, es su obra.

"Algunas mañanas, todos los hombres conocen, junto con el cansancio, un acceso de ternura que los hace empalmarse"

feliz navidad

La navidad significa básicamente pasarme gran parte del día con una gran erección. Sea cual sea la hora del día a la que me siente delante de la tele, chicas en bragas con pinta de necesitar ser folladas por el primero que les dirija la palabra, se lanzan cantidades absurdas de perfume por el escote y se retuercen cachondisimas entre satenes y flores, todo esto mientras las canciones más sensuales suenan de fondo. Así que si después de tres o cuatro de estos anuncios no tengo unos impulsos irrefrenables de correr al lavabo a rociarme agua de colonia por la polla, es que algo anda mal. Que yo recuerde, desde crio los creativos han ido usado el temita del folleteo para animar la venta de perfumes y colonias, vamos ¿quién no ha fantaseado alguna vez con eyacular en el generoso escote de la perra que buscaba a Jack? Pero en el fondo aquellas de los 80’s eran mujeres bastante reales, enfundadas en cuero y al mando de motocicletas de gran cilindrada, pero no muy diferentes de las que se pueden encontrar en cualquier fiesta de divorciadas. Ahora todo ha cambiado, y las agencias de publicidad atacan a lo más hondo de nuestra psique, echan mano de seres mitológicos que están de vuelta de esos tíos musculados que desde la esquina más apartada del plano las observan y solo piensan en montarlas. Ellas son felices con las formas fálicas de sus frascos de cristal, con el roce de las plantas salvajes que se cruzan en su camino, con el deslizar de gotas perfumadas por su entrepierna, haciendo las veces de unos flujos vaginales que como seres dionisiacos que son, nunca llegaran a segregar. Y nosotros creemos en ellas, son nuestra nueva religión, en estas fechas señaladas esas chicas de lencería roja que desde nuestra flat screen nos invitan a pasar las largas y frías noches de navidad con una terrible erección se han convertido en lo más cercano que tenemos de la imagen de Dios.

Visitas al final del Metro

A veces las compañías de low-cost nos hacen olvidar que en Barcelona hay muchas cosas todavía por descubrir. Ya había un libro de Vázquez-Montalban que hablaba de un ricachón que decidía cambiar de vida y en lugar de irse al Caribe se iba a la otra punta de la ciudad. Hace tiempo que llevo dandole vueltas a un proyecto que ahora os propongo. La cuestión sería la siguiente:

Quedar un domingo al mes e ir juntos al final de cada una de las líneas de metro. Una vez allí hariamos una visita cultural, tomariamos el vermut y unas tapas y vuelta a casa para documentar la visita.

La primera visita que os propongo es Fondo (final línea 1) el día 23 de enero. Seguiremos informando.

Primavera Club, dos tazas

Ayer nos pusimos las pilas y como histéricas fans adolescentes entramos en un Bikini desierto un cuarto de hora antes del inicio del concierto. Cuando los cuatro (ayer sí) componentes de Deer Tick salieron a escena enfundados (embutidos) en vestiditos de princesa Disney la sala se había llenado, y nosotros nos habíamos podido colocar en tercera fila. Lo de los vestiditos era porque el de ayer fue el último concierto de la gira. Yo le he comprado uno de Blancanieves a mi sobrina como el que llevaba Andrew Grant Tobiassen.

Más de lo mismo del viernes, pero electrificado y con los magníficos coros de los otros tres, la cosa ganó enteros. Me dejaron clavada en mi sitio, boquiabierta y sin aliento. Demasiada fuerza estrellándose contra mis oídos y mi estómago. Aunque las pintas que llevaban le restaran dramatismo a todo. Mola lo poco que parece que se toman en serio.

Después de eso, vete para apolo, intenta cenar en los bares atestados por el fútbol, y entra pronto a Chinarro, de nuevo como histéricos y de nuevo la sala vacía.

Antonio Luque es un grande que, como los chavales de Rhode Island, se toma en serio lo justo. Más sobrio (en las dos acepciones de la palabra) que en otras ocasiones, presentó su cancionero contando historietas, y también se ganó nuestra atención y aplausos.

Todo lo demás fue la banda sonora de una noche que acabó con Graham sin pinchar Viva la vida.

Quejas:

Las copas a 8€ en vaso de plástico son un timo, pero que a media noche suban a 8.50€ yo diría que es denunciable, ¿no? Como que a primera hora no te quieran vender cañas (a 4€) y solo sirvan medianas (a 4.50€).

¿Copiando las peores malas artes de Sinnamon?