La proposta o tesi de Marco d’Eramo a “El selfie del mundo” és que el turisme és la gran indústria dels segles XX i XXI, fruit de dos revolucions: la de les comunicacions (transports ràpids i asequibles) i la social (la conquesta de les vacances pagades i les pensions). Hi pots estar d’acord o no, però hi ha molta informació interessant i molts punts de partida per reflexions posteriors. Crític amb la distinció snob entre viatger i turista, i el classisme que encara distingeix formes de viatjar, validant-ne unes i ridiculitzant-ne altres. Irònic quan assenyala les contradiccions en què caiem tots: “el sueño de todo turista: visitar un lugar sin turistas, es decir, en definitiva, sin él mismo” (pàg. 7) Amé quan explica els inicis del turisme, i quan posa els exemples de Lijiang o Las Vegas (dos capítols imprescindibles). Combatiu quan carrega contra la UNESCO: “El toque de la UNESCO es letal: allí donde coloca la etiqueta, la ciudad literalmente muere, objeto de taxidermia”. (pàg. 115) Àrid (per mi) quan s’embarca en disquisicions filosòfiques i cita Hegel, Kant i Rousseau per acabar refutant a... Le Corbussier! Matxaca els racionalistes i la CIAM, i jo, potser fruit de la meua ignorància, m’haig sumat a la causa d’Eramo. Aviso que no acceptaré comentaris agressius de ningú que no se n'hagi llegit els capítols corresponents! Ataca el capitalisme, el raciste, el classisme. No proposa solucions, suposo que seria massa complexe i no crec que fos el seu objectiu. Dedica un capítol sencer al turisme gastronòmic, donant dades astoradores dels festivals ídem que se celebren només a Itàlia. Escrit al 2017, aquesta edició ha estat revisada per incorporar la pandèmia i els efectes inmediats. Conclou dient que probablement l’“edat del turisme” ha començat a acabar ja, com a resultat del colapse de la societat del salari (no del coronavirus). Veurem.
Jo, com turista, espero poder tornar a viatjar, tard o d’hora. “...el turismo es un componente y un aspecto esencial de la globalización. Desmontarlo es una tarea aún más titánica que lo que supuso ponerlo en pie: entonces se necesitaron dos revoluciones para que naciera. Se necesitaría al menos otra para hacerlo desaparecer. (...) también hay un lado subjetivo. ¿Realmente alguien está dispuesto a vivir el resto de su vida sin poder visitar otra ciudad, otro continente?”
Finalment! -1-Sé que em vaig comprar aquest llibre a la Caselles de Lleida i sabia que havia de ser entre el 2009 i el 2010 perquè vaig anar a Lleida “per motius familiars”, però encara no sé què em va empényer a comprar el llibre, no vaig pas començar-lo al tren de tornada. El “motiu familiar” m’ha confirmat avui que va ser al març de 2009, tot just un mes després de la data de la quarta edició en format “butxaca”. El vaig començar a llegir a l’abril. Havia llegit dos llibres que rondaven pel nord de Mèxic i el desert de Sonora. Era la continuació natural. Els altres dos llibres mereixen el seu post, però ja veurem. Potser “Los detectives salvajes” haurien estat una continuació més lògica o encertada però era “2666” el que feia onze anys que esperava que em dignés llegir-lo.
Finalment! -2-
M’ha dut poc més de quatre mesos llegir-lo. Quatre mesos amb lectures intercalades: quatre llibres més curtets llegits, altres quatre començats i aparcats que no abandonats. I les 1121 pàgines de “2666”, que prou podrien equivaler a quatre novel·les de mida mitjaneta, sent llegides pacientment.
Finalment! -3-
Finalment us dic que m’ha agradat molt. “ La parte de Amalfitano” la que menys. “La parte de los crímenes”, la més feixuga. Després de llegir-ne les primeres pàgines vaig pensar en saltar-me-la, no sabia si ho suportaria. No ho vaig fer. Les històries amb què subjecta la llista de dones assassinades alleugereixen una mica l’horror. També, potser, vaig seguir llegint per saber si el final declarava culpables.
Finalment! -4-
Llibres que llanguiu a les piles dels nollegits, no desespereu. Onze anys no són res.
L’altre dia em va venir al cap una cançó d’U2. No en recordava el títol, només la tornada, que diu “all that you can’t leave behind”. Crec que em va venir al cap parlant, a la feina, d’un projecte en el que anem “behind”, o dient-li a una companya italiana, en anglès, que “don’t worry, I am also behind on reports review”. En italià seria “non ti preoccuppare, anch’io sono in ritardo colla revisione di raporti”, o una cosa així, segur que està mal escrit, no haig anat a Google Translator a verificar; ara, en aquest moment, no és una cosa en la que vulgui perdre els cinc minuts que em costarà perquè a més el meu ordinador va a pedals, és vellet, suposo. “Colla" suposo que és una forma col·loquial de “con la”, no sé, em ve així. No hi parlo gairebé mai en italià amb les col·legues italianes, ni en francès amb els francesos, tardaria més en escriure i no estem per perdre temps.
Leave behind. Vaig buscar a Google l’estrofa i ja em va sortir, “Walk on”, del disc All that you can’t leave behind. Això si que ho tenia enregistrat al cervell, encara: que l’estrofa donava nom al disc. És l’últim disc d’U2 que vaig comprar, diria. Va, ho miro.
Sí, és l’últim. Venia del Joshua Tree al 88 o 89 (87?), del Rattle and hum, de l’Achtung, baby, amb concert al Sant Jordi inclòs. Però aquell concert devia ser al 93 o 94, prou vaig aguantar-los fins al 2001. No els he tornat a veure en directe. Si demà toquessin, encara que fos a l’Estadi Olímpic o el Camp Nou, i les entrades no costessin més de 80€, hi aniria.
Leave behind. M’havien vingut moltes ganes d’escoltar aquella cançó, la vaig buscar al Spotify, quina meravella tenir-ho tot a un clic, i me la vaig posar mentre buscava un d’aquells informes endarrerits per revisar-lo. No vaig arribar gairebé ni al primer “all that you can’t…” murmurat, no cantat, seguit del riff de guitarra. Se’m va encongir la gola i se’m van humitejar els ulls i vaig riure a la pantalla, en serio, Andrea? Vaig aturar la cançó.
De debó tants anys després em feia venir llàgrimes?
Vaig tornar-ho a provar al cap d’una estona. Mateix resultat, no podia escoltar-ne més de mig minut, que era a la feina i no era qüestió de fer el numeret.
Em vaig posar algun dels discos d’Explosions in the sky que tinc a l’iPod, que no fallen mai per concentrar-se sense desconcentrar-se amb la lletra.
A la nit una amiga va posar una story amb una altra cançó d’aquell disc, ja no recordo quina, i li vaig dir, que quina casualitat que les dos hagéssim escoltat una cançó d’aquell disc el mateix dia. Ja ho sabeu com m’agraden les casualitats.
Me la vaig posar, a casa, i vaig deixar rodolar les llàgrimes galtes avall mentre em feia un salmorejo per sopar. També reia.
Ahir la vaig tornar a escoltar. Era a casa i podia plorar de gust, si volia. No és que vulgués, però vaig tornar a plorar. Vaig buscar la lletra, me la sé de llavors, més o menys, però per assegurar-me’n.
And love is not the easy thing
The only baggage you can bring
Is all that you can’t leave behind
Em sembla una lletra maca i sentida però no acabo d’estar segura de que sigui la causant del plor. Em costa deixar coses enrere, això sí. Em ve al cap que en alguna època allà al començament del mil·leni, quan feia poc que havia sortit el disc i l’escoltava molt, jo cantava, deliberadament “all that you can leave behind” perquè el que volia era, precisament, poder deixar enrere.
Ploro de cintura en amunt, hi ha un petit terratrèmol a les meues espatlles, canto amb veu ofegada, les llàgrimes cauen, més de l’ull dret que de l’esquerre, i m’haig de mocar.
Duc dins una petita drama queen teatrera que ho està gaudint al màxim. Potser no tan petita però en tot cas discreta, això en públic no m’ho veureu, prou serà que publiqui aquest text.
Va, no et facis l’interessant, que el vas començar a escriure per publicar-lo.
Sí, però no sabia que aniria per aquí.
Fins on arriba la lletra i on la forma de cantar de Bono i els riffs de quitarra de The Edge, no ho sé. Introduïm aquí i ara un moment de distensió amb la referència al Bono(rrllll) de Muchachada Nui que em ve indefectiblement al cap quan n’escric el nom, em pixo de riure.
Tornem al drama: hi ha cançons que et porten enrere, a moments en què vas ser feliç o desgraciada, però que han quedat gravats, endormiscats a un racó de cervell. La cançó, una estrofa o un riff els desperten i és aquest record el que et fa plorar o somriure o tot alhora. En aquest cas no és ben bé això. La lletra i la música desperten una malenconia a la què tinc certa afició, no ho negaré, i la projecto a situacions del present. I les llàgrimes venen d’aquest present.
And I know it aches
And your heart it breaks
And you can only take so much
Walk on
walk on
Leave it behind
You’ve got to leave it behind
Google em revela que la cançó la van dedicar a Aung San Suu Kyi. Potser ara li voldrien retirar la dedicatòria. Aquesta revelació em revela que potser no és una canço d’amor, o desamor, com pensava. Com “Segundo premio”? Ho obviaré.
Em costa deixar coses enrere. Em costa molt. Massa.
Em costa deixar enrere amics que ja no ho són, amors que no ho han estat mai.
Sábado, último día, el fin del dolor de pies está más cerca. Ayer me preguntaba a quien me encontraría al entrar. Sin quedar. Pues llegué con el tiempo justo de ver a Retirada! empezados y me metí adelante y voilà, la pareja formerly known as los barones, ¡viva! Un pitchfork no muy lleno, pero que les arropó con todo el cariño que se han ganado por lo majos que son, además de por su propuesta musical que, por lo que sea, a mí me flipó desde la primera vez que los escuché, creo que en un hip hip ultra (el programa de radiotube de Ultra-Local Records, la mejor tienda de discos del mundo). Me dolían los pies y los gemelos y me puse a dar saltos, no hay manera, pero es que Animales, que es su Mr. November, es tan brutal en directo que no lo puedo evitar. Medio euro de cerveza al suelo.
Si este año llevaba poco estudiado el cartel, lo de ayer era un páramo. De Retirada! a Shellac no tenía nada, así que a mediodía me puse un vídeo de cada grupo. Daymé Arocena. No llegué a ver el vídeo entero, la marqué en fosforito. ¿Una cantante cubana a las seis de la tarde? Póngame dos. O cuarenta. Qué poderío, qué voz, qué manera de moverse, qué manera de meternos en el concierto, de hacernos cantar, de regañarnos por no cantar más alto, regañarnos por no saber mover las caderas, a ver, mami, que som catalans! som uns avorrits i ballem com si ens haguessin enfilat un pal d’escombra pel cul! Rumba, bolero, mambo, pasados por un filtro jazzy, una maravilla. Triunfó.
De ahí acompaño a mis amigas más folkies a ver a Miya Folick a un escenario que casi se cae al mar, pero no me llega y tengo otro grupo en Built to Spill así que me piro. Virgen de la caminata. Built to Spill bien, de fondo mientras el barón me vende la moto de Shellac. Que no los he visto nunca, la broma infinita, y como este año los han puesto en escenario principal y no me solapan con nada, ya había pensado en verles, poner remedio. El barón me dice que hay que verlos en primera fila, que sino no es lo mismo. Vale. Venga. Primera no, segunda, frente al batería. Buaaaaa. Qué locura. El pogo tardó un par de canciones en desatarse y pudo haber sido peor, pero tuvimos que saltar para salvar la vida. Me fliparon, y sí, la clave estuvo en verles allí, en el meollo, viendo los trucos del batería, como tamborileaba con los dedos además de la baqueta, sus gestos, cruzar las miradas con los tres, que Steve Albini nos dijera que éramos la audiencia más sexy y guapa y que follaría con todos y cada uno de nosotros, que seguro que eso se lo dice a todas las audiencias, pero nos lo creímos. Una conversa más.
Cenar al lado del mar, bien de viento y humedad y hoy no llevo cazadora, y tirando para Rosalía, viva el mainstream. Viva Rosalía. Me cae bien, me la creo cuando dice que nos quiere, que le hemos dado amor, lo que sea. Me la creo. También me creo los chillidos de sus fans, ni los Beatles, tú. No me puso a bailar a la primera, fue poco a poco, pero acabé bailando y gozando, queriendo ser una de su coro. Caí rendida a sus pies, ya está.
Lo que vino después fue un poco descafeinado. Tres canciones de Jarviss e irme con la pareja formerly known as the tortoletts a Neneh Cherry para arrepentirme de no haber ido antes. Está en plena forma, llevaba una banda de lujo, que había hasta un arpa en el escenario, y nos hizo bailar y disfrutar. Ah, y diez puntos por tocar el “Seven seconds” a mitad de repertorio.
Subimos a Primal Scream y aunque falta un rato el primavera está ya a reventar. Id todos a J Balvin, new normals! Concierto decepción porque quizá fue nuestra ubicación, pérgola muy escorada a la derecha, igual el sonido no llegaba bien, pero sono apagado, esmorteit, sin volumen, como si tocaran en el fondo de una piscina. Empezar con “Move on” es empezar fuertes, y tocaron todas las que esperaba que tocaran, y bailé y sonreí, pero fue descafeinado.
Momento marabunta al ir hacia Stereolab, llegué a temer que no cupiéramos todos. Pero sí, cupimos. Grada jove, levantarme a bailar French disco y gritar la resistance!, quedarme de pie un rato, volver a la grada jove. No soy tan fan de Stereolab.
Róisin Murphy, regular de lo suyo. Conserva la voz y sus canciones me molan, pero se le va un poco. Empiezan las desbandadas y hasta yo me iría, que hoy hay metro y no hay que fight for your right to taxi, pero aún puedo hacer que me duelan un poco más los pies.
Grada jove en Modeselektor, qué horror, ¿de verdad hay que jugarse la propuesta a la carta de los graves? Pero no hay mal que cien años dure, y terminan, y se ponen a pinchar dos señoras, Dj Rosario y Sama Yax, y la sesión es bailonga y descubro que me duelen menos los pies si bailo, y allí nos tienes, que nos amanece, y el confeti y las cintas, el escenario ya estaba invadido antes de que empezaran, y nos vamos antes de que acabe del todo para no salir con el gentío. Foto al mar, a las 5:53, y a casa.
Un viernes de primavera que empieza entrando justo detrás de mi querida Ana sin haber quedado. Un buen augurio. Tenía intención de llegar a Lucy Dacus y de allí pasarme a Snail Mail pero el infierno está lleno de buenas intenciones. Que estas crónicas no se escriben solas. Llegué para ver a Pond ya empezados, petando un adidas soleado y aireado. Me gustaron más de lo que esperaba, versión del “Ray of Light” de Madonna incluida. Siguiente parada en la ruta, Beak>. Palabras mayores. Muy mayores. Capas y capas de bucles sonoros hipnóticos. Me tuvieron una hora revalidando mi bio de tuiter. Solapaban con Julia Holter y Kurt Vile y ahora sé que no pude elegir mejor. Escuchadlos, vedlos en directo.
De vuelta al adidas, vemos a Fucked Up desde el lateral, bien pero sin alardes. De vuelta al primavera, ¿cuántas veces subí y bajé ayer las escaleras de la fotovoltaica? para Jawbreaker, grupo del que no conocía nada y cuya propuesta rockera basta para que vea el concierto casi entero mientras ceno y saludo a unos y otros y hay desbandadas hacia Janelle Monae y yo me desbando al final a ver a las Chai, unas japonesas que vestían todas igual y gritaban todas igual con un tono estridente rompe copas de cristal y que guitarreaban de lo lindo e hicieron un par de versiones, la que más me gustó no la recuerdo, cosas del directo, y la otra de Abba, y no podía parar de reir, con ellas, y reir es un criterio que no suelo usar para valorar un concierto. Que si lo hubiera visto entero quizá no me habrían gustado tanto, pero esos diez quince minutos fueron una fiesta.
Esperamos a Aldous sentados en el suelo del pitchfork, asfalto recalentado y limpio, qué bien que por fin hay vasos reciclables y no hay la marea de vasos de plástico de los que buena parte, en esos escenarios, acababan en el mar. En mis horarios Aldous Harding tenía que haber salido a las 22:40, en la app vemos que a las 23:05. Quince minutos sentada esperándola fue todo el rato que estuve sentada ayer. Así tengo los pies, reclamando amputación.
Aldous. Madre mía, madre mía. La primera canción la tocó con la banda, un tema folkie y animado, y en la segunda va la tía y se sienta en un taburete y nos toca una canción acústica, ella sola, y tienes que ser inmensamente buena para que la gente alrededor se vaya callando, o yendo, pero esl grueso resistió, yo resistí, decidí meterme en el concierto, intuí que si me metía podría ser uno de los directos del día, y buff, vaya si lo fue. El susto que nos pegó con un subidón vocal a las tres que nos quedamos extasiadas todo el concierto fue de lo mejor que me (¿nos, Cris del hilo sin hilo? què hi dius?) pasó ayer. Qué locura. Sublime.
En cuanto terminó, sacrifico Low, que los vi en octubre y dudo que en un festival aquello se pueda mejorar, para volver al adidas a Amyl and the Sniffers. Pasar del éxtasis hipnótico a los saltos punk en menos de cinco minutos, esa es la grandeza de un festival. Qué actitud, qué jefaza Amyl, qué buenos los chicos, qué todo.
La siguiente parada es Kate Tempest. No le presto la atención que merece. Porque para disfrutarla hay que estar atenta a las letras, y a estas horas y desde el lateral del rayban, es complicado. En alguna canción me meto, pero no soy la única que no entra y hay desbandada general, en distintas direcciones. La mía, team Robyn. El mismo team que vimos a Lorde el año pasado más Mireia jefaza Pería. Nos quedamos en el mismo sitio, entre los dos escenarios, viendo el concierto por las pantallas, viendo a Robyn de rojo contra un escenario en blanco y negro, magnífica escenografía, y bailando lo más grande. Momentazo cuando empezó aimindecorneruachinyuquisjer y se calló y paró la banda para que solo se nos oyera desafinar al respetable, y luego parecía que no la volvía a arrancar, “dale Robyn, que esta es la segunda canción más esperada del día tras “Call me maybe””, Mireia dixit, y sí, la arrancó y yo estoy muy mayor para dar tantos saltos y tantas vueltas con los brazos en molinete, suerte que solo es un concierto por Primavera. #teamRobyn forever.
Vamos hacia donde está Tim Burguess pinchando, llegamos y hey boy, hey girl, superstar dj, es 1998, a favor. Pincha guay pero el teamRobyn se va a dormir y yo me voy con el otro team, que están viendo a Kokoshca plays Las Grecas con el indie patrio como las ídem, pero allí dentro hace un calor insoportable y huele regular tirando a mal, así que me piro. Son casi las cuatro, pillamos la última de Mura Masa, nos aburrimos con Peggy Lou. En cuanto llega el equipo de Kokoshca y se hacen las cuatro y cuarenta nos piramos.
Un jueves del primavera que empieza con mi amiga Laura de Madrid tocándome el hombro mientras la de seguridad me revisa el neceser de los pintalabios y los dátiles no puede empezar mejor. Son las cinco de la tarde y la solana, pero el objetivo es el auditorio. Julien Baker llevará cinco minutos de concierto cuando me siento, y hay un silencio catedralicio. Ella sola con el ocasional acompañamiento de una violinista se basta y sobra para aplastarte en la butaca, hacer que se te encoja el estómago y llores en alguna canción, y a mí me cuesta mucho llorar en un concierto. ¿Mi número uno de ayer? Probablemente.
De allí a Soccer Mommy, bien pero sin tirar cohetes. Cohetes tiró Christine & the Queens, pero vayamos por partes. Soccer Mommy. Eso, guitarreros, ella bien aunque el estilismo mal, pero no fue memorable. No sé, igual debería conocer mejor las canciones. Volveré a eso de conocer o no las canciones. Sigamos. Asomarse a una canción de Stephen Malkmus no es bailar, pero es que hay que llegar a mordor, que está lejos, y Big Thief desde el corralito populacho vale la huida. Big Thief, buf. Segunda vez que les veo, segunda vez que les da el sol en la cara y se me antoja que les pegaría más la oscuridad de una sala, pero qué grandes. Muy muy bien. Qué delicadeza y qué intensidad.
De allí me vuelvo a la comarca, en el adidas están tocando unas japonesas kill bill, Shonen Knife. Un japonés que conocí en Vietnam, Aki, y con el que mantengo contacto virtual, me dice que son a living legend. No sé si son living legend, jefazas punk, un rato. Lástima no haber visto más. Del adidas al primavera, que nos han hablado bien de Christine & the Queens. Cohetes, confetti y más pólvora que en un correfoc para una propuesta pop que no es lo mío. Parece una gala de OT, dice un amigo. La concentración de mamarrachismo festivalero y que no nos está haciendo bailar, que es lo que supone que debería, hacen que duremos tres canciones. Hablo en plural pero no aclaro que he visto el primer concierto sola, el segundo con una gente, el tercero con otra, a las Shonen Knife me he ido sola para encontrarme con otro grupo, que es con el que veo a Christine y nos vamos a Courtney Barnett. Este grupo de amigos me abandona y me encuentro con otra amiga para ver a Courtney sentadas en el césped artificial de mordor, en una localización que normalmente estaría abarrotada, a the new normal no le debe de gustar el folk rock guitarrero de esta mujer. A mí me gusta, mucho, pero cosas de la vida le presto la atención justa. Necesitaba sentarme un rato. Necesitaba contar algunas cosas.
Esta amiga y yo nos encontramos a los amigos de mis segundo y tercer concierto y nos subimos al escenario primavera a Guided by Voices. Virgen de la caminata strikes again.
GBV no parece que convenza al grueso del grupo pero a mí me han enganchado desde la primera canción. Pocket legends dice el libreto del festival. Jefazos, digo yo. Canciones cortísimas, de las que no te da tiempo a aprenderte el estribillo porque no se repite, que me hace dar saltos e intentar cantar unas letras que no conozco. Lo que decía antes de no conocer las canciones, y copio lo que decía en tuiter la amiga que sí se queda conmigo a verlos, conocer las canciones es un plus, pero cuando una banda tiene chispa, garra, eso que te atrae, da igual que no las conozcas. Me recuerdan a Teenage Fanclub, salvando todas las distancias que haya que salvar, también a los Poises, el power pop es lo que tiene, y los disfruto enormemente y sí, salto y coreo you can never be strong yo can only be free cuando tocan "Game of Pricks" la penúltima.
Me quedo sola. Intento ver a un par de amigos que se van, pero no nos encontramos. Paso de bajar a Erykah Badu porque me cae mal después de Eaux Claires, no me lo tengáis en cuenta, cosas mías. Contacto con otros amigos a los que tampoco he visto aún. Me asomo a Dirty Projectors, que por alguna razón había descartado en mi poquísimo estudiada ruta de este año, y oye, mal descarte. Veo dos canciones, bajo al pitchfork a buscar a estos amigos, volvemos a Dirty Projectors, el rayban también está vacío the new normal.
Otro par de canciones, ellos se van a Charlie xcx y yo me vuelvo a bajar al pitchfork a Empress off, con los amigos con los que ya me iré, tras Empress off, me dejan tan fría como el viento que sopla, tras Jarvis que no se pincha a sí mismo y fatal, y tras Nina Kravitz (¿es la hija de?) que pone tralla techno de bajos provocadores de arritmias, un horror.
Son ya las cinco menos cuarto, ¿vamos tirando para el metro?
Un primavera que comienza cruzándote con Justin Vernon a la una y media del mediodía, cuando sales de la oficina desde la que has visto cómo iban montando las gradas, las barras y los escenarios de mordor y en lugar de ir a casa que ya te pondrás la pulsera por la tarde cuando vuelvas decides que no, que te hace ilusión ir a ponértela ahora, justo después de poner el aviso de “no me busquéis hasta el lunes” en el email, y vienen caminando hacia ti por el passeig del Taulat un par de guiris, uno más rubio y más pálido que el otro, altos, y justo cuando pasan a tu lado te das cuenta de que es él, y aunque no vaya con Aaron Dessner mylove, te tiemblan las manos y tienes que enviar un audio de whatsapp al grupo de las petardas, de lo nerviosa que te has puesto, 45 años tengo, un primavera que comienza así pone el listón muy alto.
Volver al Fòrum a las seis, esa primera cerveza en vaso de plástico, bien jugado ahí, primavera sound, con los vasos de todas las ediciones, alguien que guarda todas las tarjetas, pulseras, folletos y libros ya sabéis qué va a hacer, comprarse uno de cada, eso va a hacer. Suena Hatchie, y suena muy bien, pero ya se sabe, el primer día se socializa. Aunque sea un primer día inaugural y de calentamiento, y aunque hoy jueves llegue otro pelotón de gente a la que saludar. Damos alguna vuelta, hablamos con gente, nos perdermos, nos volvemos a encontrar, todo para hacer tiempo hasta Big Red Machine, el proyecto de Justin Vernon y Aaron Dessner, acompañados en esa ocasión de Bryce Dessner alsomylove, Brad Cook, Julien Baker y otra chica que en instagram es @bellaicecream. Proyecto experimental, deudor más del último disco de Bon Iver que de las guitarras de The National, aunque estas también hacen acto de presencia, especialmente cuando se incorpora Bryce. No estamos cerca, seguimos el concierto más por las pantallas que mirando al escenario, y hay gente hablando, pero me meto en el concierto, me abstraigo, y me dejo llevar. Qué maravillosa forma de empezar.
