Propietaris i llogaters

Vaig llogar el primer pis a Barcelona al setembre de 1993, amb quatre amigues més. Un cinquè pis a un edifici dels setanta, façana de ferro i vidre, al xamfrà de Mallorca amb Muntaner. El contracte el vam signar tres, na Diana, ara no recordo si n’Isabel o Cristina i jo. El pis el vam buscar na Diana i jo, això segur. Necessitàvem un pis gran, i a poder ser, amb cinc habitacions. No va poder ser, això de les cinc habitacions, però la que seria doble i jo vaig compartir amb una o altra dos anys, els dos darrers ja només vam ser quatre, era enorme. Era un pis car, per l’època i el que solien pagar els estudiants: no més de 20.000 pessetes (uns 120€), despeses apart. Això d’un inquilí que lloga i es fa càrrec de tot i relloga i hi guanya encara no es portava, o ho evitaves sent un grupet organitzat. El nostre lloguer era de 125.000 pessetes, uns 750€, per un pis que passava dels 100 m2, amb quatre habitacions, una molt gran, un menjador amb taula on encabir-hi fins a dotze persones i zona de sofàs, i tele, calefacció central, cuina equipada. I porter, el senyor Manolo. Pagàvem 25.000 pessetes cadascuna, uns 150€, i alguns amics ens titllaven de pijes pel “despilfarro”. 

La primera setmana vaig dormir fatal, els llits de l’habitació doble tenien els somiers fets caldo. Vam trucar la mestressa, la senyora Berta, per queixar-nos. En tres dies teniem somiers i matalassos nous a tres habitacions. 

El sofà del menjador estava desfonat i pollós. Ens vam tornar a queixar. Ens el va canviar. 

Per aquells finestrals que anaven del terra al sostre i de paret a paret entrava tot el sol del matí, aclaparador, i a l’estiu la calor ofegava. Li vam demanar cortines d’aquestes “Foscurit”. Les va posar.

El tercer any que hi érem va petar la caldera de l’edifici i els veïns van decidir no reparar-la i que cadascú se la posés individual. En una semana ja teníem instal·lada la caldera de gas natural. Al nostre pis i al del costat, que també era de la senyora Berta i també el llogava a estudiants. Les noies del tercer primera, a qui haviem conegut perquè una era del Cortina de la Pobla, i ma padrina havia anat a estudi amb la seua, o alguna cosa així, van passar l’hivern sense calefacció, tot i haver llogat un pis amb aquesta condició i no rebre ni una rebaixa en el lloguer en compensació.

La senyora Berta feia coses que suposo avui no toleraríem en una mestressa: venia cada mes a cobrar el lloguer i el telèfon. En aquella època de fixes el telèfon va seguir a nom seu. Nosaltres anàvem posant diners a un pot, calculant què costava cada trucada que féiem segons les tarifes de Telefónica, l’empresa ara coneguda com Movistar, i quan arribava la factura ho acabàvem de quadrar. Ella venia, feia la repassada visual a l’estat de la casa, cobrava i marxava. Vivia a la mateixa illa de cases, al carrer Casanova. Havia comprat aquells dos pisos per les seues filles, per tenir-les aprop, suposem, però en casar-se van preferir mudar-se a Sarrià. No volia famílies, només estudiants, segurament perquè així ens podia cobrar una mica més i perquè una família no li hauria obert la porta cada mes. Li vam agafar estima, i ella a nosaltres. Li vam cuidar el pis, li vam fer fer-hi canvis que el milloraren. Ja deu ser morta. 

Vaig viure a aquell pis quatre anys. Hi vaig conéixer els primers Erasmus. El primer any vam tenir de veïns una francesa altiva, un argentí israelià que es volia lligar n’Isabel, un alemany que no recordo i un italià, Lorenzo, milanès, simpatiquíssim i crec que forrat, que va entaforar més de cinquanta persones al seu menjador per veure aquella final de Champions que el Milan li va fer quatre gols al Barça a Atenes. El segon any van ser quatre amics italians, de Brescia i Verona. Umberto, que li feia ullets a la Sònia, Roberto, que m’agradava a mí perquè era un cantamanyanes amb cua que tocava “Come as you are” i “Wish you were here” amb una guitarra espanyola, Francesa i Fiorella, dos noies maquíssimes que van tenir més paciència que un sant amb ells: quan sortien de fer cerveses al Glaciar les trucaven (a un fixe, no ho oblidem) perquè posessin aigua a bullir per fer una pasta all’olio i menjar abans d’anar a dormir. A partir del tercer any vam quedar-nos Diana, Isabel i jo i vam buscar companys de pis. El lloguer i les despeses els vam pagar sempre a parts iguals. La primera va ser Anneliese i ens vam fer tant amigues, i després del seu xicot, Mark, que vaig anar al seu casament i al bateig dels seus dos fills i encara ens veiem cada parell d’anys. Després Pierre, belga, i Thilo i Andreas, alemanys. A Pierre i Andreas els vaig perdre la pista fa anys però amb Thilo encara ens anem veient. 

Però no venia a parlar dels meus veïns i companys de pis, tot i que podria ser pertinent parlar-ne, com del meu Erasmus, el dia que votem per triar el parlament europeu. El programa Erasmus ha canviat Europa, per a bé, i qui no ho vulgui veure és que no ho vol veure.

Venia a parlar de propietaris decents, que sembla que s’han extingit, igual que els preus raonables. Només sento i llegeixo bestieses de propietaris deixats, que no cuiden els pisos, que neguen reparacions, i que a canvi exigeixen condicions abusives. 

Jo vaig tenir molta sort, però no hauria de ser qüestió de sort. 

Hi Jauh USB

En octubre de 2017 empecé un máster en Creación Literaria y una de las asignaturas era “No Ficción”. Para esta asignatura había que entregar un trabajo final de 8.000 caracteres, que podía ser perfil, crónica, ensayo, entrevista, etc. y había que investigar, preguntar, hacer trabajo de campo, y presentarlo con el formato de “nuevo periodismo”: proporcionar información verídica, contrastada, de forma amena y entretenida, con las herramientas de la literatura. 

Mi tiempo era limitado, trabajaba ocho horas, de ocho a cinco menos diez, y tres días (o cuatro) a la semana me plantaba en clase de cinco a nueve, y cuando nos explicaron en que debía consistir este trabajo hacía apenas una semana que había ido a la fiesta del cuarto aniversario de Hi Jauh USB, así que decidí que mi trabajo sería sobre eso: explicar qué es Hi Jauh, que se cocía allí, porque aunque tiene más de tres mil socios no deja de ser algo underground desconocido para el gran público. 

Ese iba a ser el trabajo final de esta asignatura y en algún momento a medio trimestre nos hicieron presentarlo a nuestros compañeros. Me llevé mi carnet de socia, hasta pensé en llevar los discos que tengo de grupos de la órbita hi jauh: Gúdar, Neleonard, Tirana, Die Katapult, Señalada. Cuando vi que tenía seis o siete me frené, no iba a pasear discos y singles arriba y abajo. Empecé mi breve y nerviosa presentación enseñando el carnet y cuando terminé con el clásico "¿hay preguntas?", se levantaron tres brazos. “¿Cuándo nos llevás?” 

Dos argentinos, dos peruanos, una brasileña, un colombiano y una mexicana engrosaron las filas de socios entre noviembre de 2017 y mayo de 2018, y algunos de ellos fueron a más de tres y cuatro fiestas.

Hice una entrevista, se la pasé por email a Eloy. Tuvo la santa paciencia de contestar dieciséis preguntas, o más, y no se lo he agradecido bastante. El texto que presenté es lo que sigue. Me pusieron un ocho; me fastidió bastante, esperaba más.

Hi Jauh cerró sus puertas hace apenas dos meses, en teoría de forma provisional, pero quién sabe. Me perdí la fiesta de despedida, me he perdido demasiados hi jauhs, y no me hace falta que pasen los años para saber que ha sido algo especial, único, y alegrarme infinito de haber formado parte de ello.

¿Jaija qué? 

Otra tarde de fiesta en el Hi Jauh!

Los taxis vienen y se van

Tres gatos duermen en el portal 

Suena la campana y a sudar

Las Ruinas, Gabriel y Vencerás. 2015. 

La mejor vista se tiene desde el sofá desfondado, tras la mesa que hace las veces de taquilla. Al frente, el callejón: pasaje Caminal, unos 100 metros hasta la calle Pallars, estrecho; un descampado con tapia a un lado; al otro, la pared lisa de una casa. A la izquierda del sofá, la sala: banderines de escudos municipales colgando del techo, el trencadís de la pared y el nombre pintado detrás del escenario, la barra de madera, la cocina y la campana extractora al lado de la mesa de sonido. Hay que pasar por caja, tres euros en concepto de aportación para los grupos, uno más si hay que hacerse socio. El trámite es rápido: anotar en unos folios pautados nombre completo, dirección de email y DNI. Esta aportación de un euro por grupo se instauró el segundo año: había grupos que venían de Madrid, Sevilla, Huesca, y el bote en el que nadie dejaba nada no pagaba ni la gasolina. Hoy en el sofá está Olivia. Pagamos, nos pone el sello, entramos. Uno de los grupos está probando, una cacofonía a la que Eloy intenta poner orden desde la mesa de sonido y a la que prestamos escasa atención mientras pedimos una cerveza. Elena nos avisa de que han subido el precio, de 1.5€ a 2€. Ya era hora, le digo, a lo que responde sonriendo que sí, pero que ha habido debate.

Hi Jauh USB es una asociación. También llamamos hi jauh al espacio físico que conforman el callejón, la entrada, la sala con el bar y el escenario que solo levanta un palmo, y los dos lavabos al fondo a la izquierda. “Hoy hay hi jauh”, decimos los sábados que hay hi jauh, y si podemos, vamos, no importa quien toque, porque no importa quien toque, estará bien, y no se dice no a un hi jauh. 

Son las seis y media, ya hay entre diez y veinte personas. La mayoría siguen en el callejón, apoyados en barriles metálicos de obra o sentados en bobinas de madera para cables. Hay un hilo de  tabaco en el aire y un regusto de cerveza en el suelo. Socios y socias visten tejanos, zapatillas deportivas, camisas hawaianas, camisetas y bolsas de tela de grupos ignotos, de Ultra-Local Records, de la Fonoteca. Sonríen debajo de sus flequillos, detrás de sus barbas. Se saludan: dos besos, una palmada en el hombro, un gesto casi imperceptible con la cabeza, un abrazo caluroso, según. Algunos parece que pasen lista, y pongan falta. Un niño corretea; otros cruzan la verja situada a medio pasaje sentados en los carritos que empujan sus padres. La convocatoria siempre es a las 18:30 y nunca empiezan antes de las 19:30, ni cuando dicen que serán muy puntuales, pero a todos nos gusta llegar temprano. 

La Associació per la Cultura Independent Hi-Jauh USB tiene presidente, tesorero, vocales, hace actas, lleva cuentas y registra a sus socios, más de 3.500 ya, en un libro. El núcleo duro, los socios fundadores, lo integran Nele (presidente), Nerea, Albert, Olivia, Alberto, Eloy y Elena. Amigos de la infancia que conocen a otros amigos del instituto, en el Baix Llobregat, que vuelven a coincidir en la facultad, pero por encima de todo coinciden en conciertos, en gustos, en inquietudes. Grupos seminales creados en los 90 y primeros 2000, Los Probeta y Los Folguis, se mezclan y explotan en una constelación de grupos. Nele toca el bajo en Gúdar y compone, canta y toca la guitarra en Neleonard, Albert acompaña a Olivia en su proyecto personal, Tirana, y compone y canta en Gúdar, Eloy toca la guitarra en Gúdar y los teclados en Neleonard e Hibernales, Elena toca el bajo en Neleonard y en Die Katapult. Otros grupos se incorporan al universo Hi Jauh ensayando allí, en el piso de arriba (Los Ganglios, Roller Disco Combo y Señalada), o pasando muchos sábados: raro es el día que no ves a alguien de Gabriel y Vencerás, Las Ruinas, Ran Ran Ran, los Doble Pletina y probablemente otros grupos a los que no tengo en órbita. Hi Jauh USB nace como solución al precio excesivo del lugar, alquilado inicialmente como local de ensayo. Los beneficios obtenidos en los conciertos deberían ayudar a financiar este alquiler, pero cuatro años después esto aún no ha sucedido, los tres o cuatro barriles de cerveza que se consumen en un hi jauh, más vinos, vermuts y gin-tonics, no cubren los gastos. 

Como el primer Hi Jauh fue el 28 de septiembre de 2013, la vuelta al cole después del parón veraniego la hacen por esas fechas, y celebran el aniversario. Entre aquel y el de este 30 de septiembre, en que celebran el cuarto, ha habido unos sesenta hi jauhs, ellos mismos han perdido la cuenta, en la que no sé si incluyen los Ultra-Jauh, una noche de conciertos, coincidiendo con las fiestas de Poblenou, organizados desde ese mismo septiembre de 2013 mano a mano con Ultra-Local Records, tienda de discos vecina y amiga,. ¡Amor a primera vista! exclama Eloy al preguntarle por esta colaboración.

La escena underground de Barcelona no es una. Son muchas, dispersas y demasiado a menudo, inconexas. La que se ha creado alrededor de Hi Jauh USB es bastarda, promiscua e intergeneracional. Alberga grupos del extrarradio barcelonés, madrileños que tocan más aquí que allá, referentes de los 90 y jóvenes que no han alcanzado la mayoría de edad. Desde el principio ha habido bandas deseosas de tocar en un garito en el que te ponen el backline y siempre hay público. Hoy tocan VLIVM, de les Terres de l’Ebre, Da Souza, mallorquines, y Retirada!, de Barcelona. 

Suena la campana, el primer concierto empieza en cinco minutos. VLIVM son jóvenes, con una estética anclada en los 60-70, pelo largo, pantalones de campana, y melodías deudoras de los Beatles, la psicodelia y Teenage Fanclub. Tocan francamente bien y consiguen que los que hemos entrado en la sala estemos atentos y callados, cabeceando, se cabecea mucho en hi jauh, y sudando, se suda hasta en enero, aunque no bailes. Entre grupo y grupo, pausa. Para retirar un equipo y colocar otro, para pedir otra cerveza y salir al callejón o no, a fumar, o no, saludar, atender necesidades fisiológicas. Retirada! no van a tocar hoy, Albert (otro Albert) ha sido padre esta madrugada, pero Cuervo ha venido igual. Un parroquiano me comenta que le quieren convencer para que toque, solo. Eso me haría muy feliz porque he venido sabiendo que no iban a tocar, pero yo venía por ellos, es grupo favorito desde que los descubrí gracias a la comunidad hi jauh, de hecho. Da Souza suenan garageros, a medio camino entre Pavement y Teenage Fanclub (otra vez Teenage, desde aquí pido un homenaje como el que se le hizo a Pavement), euforizantes, supervitaminantes y mineralizantes. Una fiesta. 

Cuando acaban se vacía, pero el rumor cobra realidad. Cuervo, a quien le han dado más cervezas de la cuenta, está dispuesto a tocar cuatro canciones. El de hoy tenía que ser el concierto de cierre de gira del álbum Victoria / Derrota, y espero que “cierre de gira” no suene pretencioso, no es mi intención ni la suya, pero no ha podido ser. Yo tenía la secreta esperanza de que tocaran “Un lloc per créixer”, pero en solitario seguro que no caerá. Cuervo empuña su guitarra verde y toca y canta “Aire” y “Planetes”, suenan bien, le ayudamos en los coros, desafina que es un amor, por eso le queremos, y se nota que le faltan los redobles de Albert a la batería, nos faltan a todos, y por fin, en “Animales”, el baterista de VLIVM salta al escenario y agarra las baquetas, y no es la versión épica de “Animales” a la que estamos acostumbrados, con el final furioso en un loop de guitarras y Cuervo aporreando la batería junto a Albert, u, hoy, Blai Subirats, pero ese poco de épica y de furia sacia nuestras ganas de verles una vez más. La última, “Gegants”.

“Otra noche de fiesta en el Hi Jauh! los taxis vienen y se van, ya no quedan gatos en el portal” cantarían Las Ruinas. Nadie va o viene en taxi, en verdad, nos vamos a casa en metro, línea amarilla, “tornant cap a casa, somriure a la cara”, aunque no la hayan cantado los Retirada!.

Andrea Farré Sahún, 14 de novembre de 2017

Clara en Verdaguer

Clara me dejó un 22 de noviembre. Clara me dejó con una llamada de teléfono; fría y distante me dijo que no aguantaba más mis desvaríos. Que era una persona fenomenal, salvo aquellas cosas que para mí eran insignificantes y para ella no. Nada que no hubiera oído ya en otras separaciones. 

Clara era bajita y tenía unos ojos grandes y profundos. Nos costó confesar nuestra edad porque sabíamos que había un abismo. Me doy cuenta ahora que hablo de ella en pasado como si ya no habitara este planeta.

Me gustaba su humor socarrón, su desparpajo, su actitud ante la vida. Una vez me atreví a decirle que había sido mi novia más molona. “Molona”, una palabra que solo puede decir alguien nacido en los setenta. También había cosas que no me gustaban de ella pero siempre las obvié. Eso se hacerlo muy bien cuando estoy enamorado.

Y aún recuerdo cuando nos despedíamos en el andén de Verdaguer y ella se iba a la amarilla y yo a la azul. A veces incluso dejábamos pasar algún tren porque no nos importaba llegar tarde a trabajar, o simplemente porque sabíamos que la frecuencia era buena en la línea azul. Habíamos pasado la noche juntos y yo aún iba flotando camino de Horta pensando que quizá esta vez sí, que había encontrado esa mujer con la que compartiría el resto de mi vida. Porque a mis 46 aun creía en el amor para toda la vida como a los 20, a los 33 y a los 42.

Esta mañana me he vuelto a encontrar con Clara en el pasillo de Verdaguer. He improvisado un “Hola Clara, ¿Como estás?”. He intentado disimular que me moría por dentro. Ella me ha dicho “Hola Jesús, bien ¿y tú?” y luego nos ha engullido la marabunta de las nueve de la mañana y la he visto perderse bajando unas escaleras.

Borré hace tiempo su teléfono pensando qué sería lo mejor. No sé si la veré mas. Ni se si quiero. 

El duelo ajeno

Hay algo obsceno y exhibicionista en el hecho de llorar en las redes sociales la muerte de alguien a quien no conoces. Lo hacemos todos, pero no deja de ser una anomalía. El 10 de enero de 2015 Twitter se llenó de mensajes de condolencia y tristeza por la muerte de David Bowie. El 11 de enero de 2019 sucedió algo parecido, a menor escala, en España y Latinoamérica, por la muerte repentina de Claudio López Lamadrid, director editorial de Penguin Random House. No lo conocía, solo lo seguía en Twitter e Instagram desde hacía dos años, y hace más, sin saberlo, a través de los libros que publicaba. Este viernes alguien compartió la noticia en un grupo de WhatsApp y rápidamente fui a Twitter. El TL de mi cuenta “literaria” estaba ya lleno de mensajes de consternación. A las pocas horas ya había sentidos obituarios en blogs. Ayer sábado desayuné leyendo cuanta columna de duelo encontré. Escritores, periodistas culturales, editores y agentes en estado de shock lloraban su muerte. Yo sigo consternada y no lo conocí. Escribir sobre él es pretencioso, pero necesitaba explicarme este abatimiento.

En julio de 2016 asistí al Fòrum Edita, un par de días de charlas y mesas redondas alrededor del mundo de la edición, organizado por la Universitat Pompeu Fabra y el Gremi d’Editors de Catalunya. El 30 de junio había terminado mi larga relación laboral con una compañía farma-biotech que me trató bien, también en ese momento amargo de incertidumbre. No tenía nada mejor que hacer y aquellos días le daba vueltas a un hipotético cambio de rumbo, aprovechar que me habían sacado de mi zona de confort y la pasta del finiquito para cambiar de vida. Unos amigos tenían un sueño romántico de montar una editorial y si hubiera fructificado, yo me habría subido a aquel barco. Hasta nombre teníamos. Otra amiga editora me había pasado la información del foro, al que te podías inscribir gratis, y como tenía que llenar las horas y quería conocer el mundo editorial, allí me planté, en su fiesta me colé. Decir que le puse cara a un montón de nombres del mundo del libro sería inexacto puesto que en aquel momento yo apenas conocía de leídas a dos o tres editores, a los que ya les había puesto cara antes. Uno era Herralde, porque quién no conoce a Herralde, y el otro era Jan Martí, a quien conocí antes como músico que como editor. 

Claudio López Lamadrid participó en una mesa redonda, 7 de julio a las 17:30, con Glòria Guitiérrez de la agencia Balcells, Sigrid Kraus de Salamandra y Anna Soler-Pont de la agencia Pontas. Debían debatir sobre “Editores y agentes, ¿relaciones peligrosas?”. No recuerdo nada de la charla, mentiría si dijera lo contrario. Sí conservo las notas que tomé, que incluyen la palabra que al finalizar el debate les pedía el conductor a los ponentes para definir cómo se sentían frente al futuro editorial. Claudio López Lamadrid contestó “atento”. No recuerdo más, pero recuerdo perfectamente que me cayó muy bien, que fui consciente de tener delante a un gran tipo.

En las pausa-café cogí unos folletos informativos, el del máster de edición y el del máster de creación literaria. Al terminar el Fòrum empecé a vislumbrar que, aunque el mundo de la edición me resultaba, me sigue resultando, muy atractivo, yo no quería editar libros, yo quería escribirlos. Tengo una editorial soñada, aquella en la que me gustaría publicar en caso de que algún día tenga algo terminado (risas enlatadas), y no es Literatura Random House, pero confieso que también soñaba con que Claudio López Lamadrid fuera mi editor. Los sueños no deben ser modestos. 

Primavera Sound 2018: sábado

Entrar más tarde, a las 18:30, para escuchar a Peter Perrett y ver el mar sentada en lo alto de las gradas del Ray-Ban con el sol acariciándome la espalda. 

Ir a Lift to Experience y dejarme abducir por su post-rock texano. Qué maravilla These are the days. 

Llegar tarde a Rolling Blackouts Costal Fever (aka roller blaquinscansqui, cuando llegue al final del texto se me habrá olvidado el nombre otra vez), en un adidas rebosante de público. Mis amigos me vieron bajando por las escaleras y me dijeron que parecía Norma Duval y qué bonito, no sé yo de dónde me habrá venido esa elegancia, yo que siempre tengo miedo de caer de cabeza. Los Rolling muy buenos, ganas de volver a verles mejor. 

Subir a Slowdive, sentarse en la hierba, comerse un bocata, flotar, desear flotar de verdad para salir del tapón que se formó de la cantidad de gente que había. Los vi en marzo en apolo y quería ver otra cosa. 

Otra cosa: Lorde. Porque si esta chiquita es gigante será por algo, y no la iré a ver si va al Sant Jordi (decía yo antes de que empezara). Nos quedamos en mitad de mordor, esa zona asfaltada entre las dos barras centrales, donde pudimos bailar dando vueltas con los brazos extendidos. Lorde, maravillosa, con un salto de cama verde agua con pompones que me lo pongo yo y parezco una mesa camilla, dándolo todo. Voz maravillosa, actitud, empatía, me-encantó-But I hear sounds in my mind Brand new sounds in my mind But honey I'll be seein' you, ever, I go

waiting for it, that green light, I want it ¡DENME-VENTILADORES-MÁS-GRANDES!

Terminó, nos dimos la vuelta, nos pasó la horda alrededor y nos quedamos a ver un poquito de Arctic Monkeys, que tocaron I bet you look good on the dancefloor la tercera y muy bien. Muy bien que fuera la tercera, que así me pude ir. 

Oblivians, ni me acuerdo pero tocan otra vez hoy en el CCCB, le pongo remedio. 

Deerhunter, los Shellac del shoegaze, muy buenos, calentando motores para Beach House, medio concierto y a Public Service Broadcasting, que nos le he visto nunca. 

Nos afincamos al final del Pitchfork y desde allí vemos PSB y luego oímos Mujeres. Las chicas, los chicos se van al pogo. 

Coco, llegamos y aguantamos, porque no poner ni un hit muy mal. Muy mal Coco. Un Common People, un Suspicious Minds, no sé, danos algo para corear. Que me tuve que ir que aún no había salido el sol. 

Primavera Sound 2018: viernes

La lágrima al borde del abismo con Waxahatchee abriendo su concierto con Recite remorse, y seguirlo con Silver, y por ahí en medio del setlist Never been wrong, te tienes que enamorar. Tengo nueva banda de chicas favorita.  

Cesare Basile o un italiano haciendo música balcánica de interludio hasta The Breeders, que llegué justo cuando empezaba Divine Hammer, y tocaron Cannonball y pude saltarla y es un life goal accomplished. Jefazas. Kim Deal, de mayor quiero ser como tú. 

¿Que hay que meterse en el corralito del populacho para conseguir una cuarta o quinta fila para The National justo cuando acaban Breeders? Pues se mete una en el corralito. Una, y la otra, mi Núria, la que lleva, llevamos, cinco conciertos seguidos, seis si contamos Day of the Dead, en las primeras filas, y aún no nos han puesto orden de alejamiento. Y mi Nadia, que llegó un poco más tarde y no se podía creer que los iba a ver tan cerca. Menos Graceless, que Matt la cantó regular tirando a mal, espectaculares, están a otro nivel. Aunque no tocaran Apartment Story, ni Abel. Les amo. 

¿Que se cae Migos del cartel y tenías a Los Planetas previstos para un unexpected? Pues los pones en el escenario grande y haces feliz a miles de españolitos canosos y haces huir despavoridos a miles de guiris jovenzuelos. Empezar con Segundo premio y acabar con De viaje, de llorar. Y saltar. 

Pajareo hasta Ty Segall, lo vemos de lejos, es muy bueno pero no es nuestro día. 

Omni, el último grupo de guitarras de la jornada nos hace bailar dando vueltas, buena señal. 

La pesca de arrastre hasta la apertura del metro: DJ Python, muy bien pero queremos ver, u oir, a The Black Madonna, pero adentrarse en el Ray-Ban a esas horas es de valientes y nosotros lo que queremos es un croissant recién hecho y una cama. Lo primero no lo conseguimos. 

Primavera Sound 2018: jueves

El calor al entrar en el Fòrum a las 17:16 de la tarde con todos los guiris. 

La pequeña decepción con Vagabon, quizá esperaba demasiado de una chiquilla muy joven que tiene canciones muy buenas, y una voz portentosa pero que mi dio la sensación de estar acojonada abriendo el escenario grande de la tierra media, y despachó su repertorio en menos de media hora (tenía tres cuartos asignados).

Ir a Yonaka, ver dos canciones y decidir que no, que a Ezra, que a mí me gusta el pop. Al pobre Ezra le daba todo el sol en la cara y nosotras nos pusimos lejos a la sombra, pero qué poderío y qué alegría de vivir. Love you so bad. 

El poco caso que les hicimos a The Twilights Sad, llegar tarde a Sparks, el vació existencial hasta Nick Cave rellenado a base de superar la taquicardia que me provoca el último disco de The War on Drugs. 

La caminata hasta Anna von Housswolff, apabullante señora, la caminata de vuelta a mordor, a esperar una hora pegados a la valla del corralito. 

Nick Cave de mi vida, fuego de mis entrañas. 

Chvrches, bailar dando vueltas sobre mi misma con Clearest Blue, 44 años tengo. It’s not enough, not enough... You’ll meet me, you’ll meet me half way

Dos canciones, maravillosas, de Nils Frahm, el artista peor programado del día. 

La pesca de arrastre en mordor-playa, el pajareo en For Tet, el metro lleno a las cinco de la mañana.